Водитель делает погромче радио. На волне играет любимая песня Веры, и я вспоминаю, что забыла сказать ей точный адрес мероприятия. Набираю. Жду длинные гудки. Не берет. Ну ладно. Хочу отправить сообщение, но неожиданно понимаю, что связи нет.
Начиная немного паниковать, выключаю — включаю телефон. Эффекта — ноль.
— Простите, — я наклоняюсь к водителю, — у вас связь ловит?
— Вот видишь, — он отвечает на неуверенном русском и указывает мне на стрелочку, мигающую на экране, — показывает дорогу, значит работает!
Я впиваюсь глазами в навигатор и понимаю, что стрелка зависла, показывая точку поворота на дачный посёлок.
— Он же завис! — Повышаю голос. Сердце начинает панически стучать и я оглядываюсь в окна машины. — Вы что, сами не видите? Вы хоть знаете, где мы сейчас находимся?
— Не переживай. Скоро приедем. Триста метров осталось…
Аааааа! В моей голове начинает выть сирена, потому что после поворота мы приехали уже явно больше трёхсот метров, и теперь за окнами начинает мелькать лесопосадка.
— Остановитесь немедленно! — Кричу на водителя.
Он, пугаясь моего голоса, жмёт по тормозам, а я бьюсь головой об пластиковую дугу машины. Ощутимо бьюсь. Черт!
Тру ушибленный лоб, хватаю чехол с платьем и шустро вылезаю на улицу, надеясь найти нужный дом, пока ещё светло. Меня начинает подколачивать от адреналина.
— До свидания! — От души шлепаю дверью.
Водитель рвёт по газам, обдавая меня пылью. Вот гад!
Оглядываюсь по сторонам. Так, улица Малиновая… Подхожу к калитке ближайшего дома и облегченно выдыхаю. Малиновая. Ну хоть улицу не искать. Этот дом шестидесятый, а мне нужен пятнадцатый. Вычисляю нечетную сторону и просто иду вдоль дороги назад.
Спустя десять минут пересекаю последний перекрёсток и сразу вижу возле одного из домов машину кейтеринга. Уверенно прохожу мимо молодых парней, которые таскают в дом коробки с едой и захожу в коттедж.
Мда… В моём детстве никто детям дни рождения в домах с баней не устраивал. А сейчас родители — кто во что горазд.
Меня немного смущает, что время уже пол седьмого, а никого из аниматоров больше нет. На сколько я знаю, для мальчиков заказывали Бэтмена, а для малышей — Кроша.
Ушибленный лоб пульсирует. Я дотрагиваюсь до него и понимаю, что надувается шишка. Ну, блин, здорово. Нужно на себя хоть посмотреть, а то детей распугаю. Наверху, наверняка, есть ванна и зеркало. Там заодно и переоденусь.
Поднимаюсь на второй этаж и захожу в первую попавшуюся спальню. Вешаю платье на дверцу шкафа, сдергивая чехол.
Ухх! «Дикое сочетание вкуса и цвета», как говорилось в какой-то рекламе. Но детям нравится, что поделать. Снимаю куртку, водолазку и джинсы. Потом подхожу к зеркалу на дверце и перевязываю волосы в два хвоста, выпуская на лоб синие пряди, чтобы прикрыть шишку. Надеваю платье через ноги. Юбка приятно покалывает накрахмаленным фитином кожу, как в детстве, когда была снежинкой. Вообще, я наверно поэтому и пошла в театральный, что мне нравится возможность быть каждый раз разной. Эмоциональной. Немного глупой, но при этом всегда иметь капельку философии.