Я спала четыре часа в сутки и просыпалась, полная сил. Я заставила Лою делать гимнастику, а она отучила меня есть всякую ерунду. Я купила велосипед и неслась на работу, чувствуя, как знакомый и ласковый ветер приветствует меня каждое утро.
В моей квартире росли в кадках цветы и было столько воздуха, что я иногда задыхалась. Это было чувство свободы и самостоятельности, чувство, когда ты ни от кого не зависишь, кроме собственных результатов, кроме самой себя. Я получила премию — и сама того не ожидая предложила отцу съездить в дом престарелых. Он заехал за мной на шифтере, и мы даже не говорили, пока летели туда.
— Я так горжусь тобой, Лоя.
Ей было в кого быть такой, улыбнулась я. Не в Регину, нет. Лоя была копией отца — я тоже гордилась этим. Я могла сказать уже прямо — я любила отца, и это было взаимно.
Может быть, любви кого-то еще — мужчины или женщины, или хотя бы снисходительной благодарности коллег и посторонних — так жаждут те, кого недолюбили родители? Регине хватало семьи, а Лоя — Лоя тоже начала понимать, что любовь и поддержка отца заменит ей — нам — даже удушливое внимание матери.
— Лоя, ты собираешься вернуться домой?
Звонок матери был неожиданным и застал меня в момент спора с одним из подписчиков. Черт знает, как я втянулась и зачем вообще это сделала. Это было непрофессионально — «выкладывать личность» туда, где не стоило ей лежать. Я рассказывала в посте про дом престарелых, про то, что вокруг столько людей, которые не просят о помощи и даже не поблагодарят — не потому что они неблагодарны, потому что им кажется, что это «спасибо» не выразит всю признательность за то, что их боль, одиночество и тоску мы на короткий срок прогоняли своим появлением.
— Мама, я же купила квартиру. Я писала тебе.
— Ну отлично, ты можешь ее сдать. Сын Джози как раз ищет жилье. Ему нужно-то на пару месяцев, пока он найдет работу.
Еще один дармоед. Лоя в моем воображении пожала плечами.
— Мама, я не собираюсь сюда никого пускать. Это моя квартира, мне в ней хорошо, она в двух шагах от работы.
— Но Лоя, ему нечем платить за другую аренду.
Да, вот почему ты мне позвонила. Опять кому-то моя помощь нужна.
— Ничем не могу помочь. Спокойной ночи. — И я нажала отбой.
Мне было интересно другое — тот разговор с подписчиком. Что меня так задело, я хотела понять. То, что он говорил то же, что и моя мать? Что важнее близкие люди? Но что делает близкими этих людей, набор генов или близкий — это отец лично мне, но не мать, не говоря уже о какой-то родне и куче неведомых мне знакомых? Подписчик с ником «Облачный бродяга» писал, что близкий всегда может обратиться за помощью, что это главное — знать, что у тебя кто-то есть, а я возражала — помощь, это когда ты спускаешься за молоком соседке, которая плохо ходит, а не когда ты пускаешь пожить к себе кого-то, кому жалко денег на гостиничный номер. Помощь, это когда человек не справится без тебя, а не когда ему лень прилагать усилия.