Я рассматриваю остальные страницы и иду дальше по списку.
— Кристина, добрый день, — приветствую новую девушку.
Она выглядит уставшей, словно не отходила от ноутбука с утра.
— Привет, — она собирается и прогоняет усталость с миловидного лица. — Я уже думала, до меня не дойдёт очередь.
Ей 24 и она фитнес-модель. У нее подкачаны губы и сделаны углы.
— Мне нужно попозировать? — интересуется она, пока я отвлекаюсь на строчки ее анкеты. — Я прислала много фотографий…
— Да, я вижу.
— Они не врут, — отмечает она с гордостью. — Правда, есть один момент… Черт, вы только не подумайте, что я специально умолчала! Это же совсем пустяк, если подумать.
— Вы о чем, Кристина?
— Я недавно порезалась и так неудачно, что мне наложили швы, — она тяжело выдыхает, а потом показывает ладонь на камеру. — Остался маленький шрам, его почти не видно. Вот тут.
Она проводит указательным пальцем по коже.
— Уже зажил, — она снова выдыхает. — Это же не страшно?
Я открываю рот, чтобы ответить, но она продолжает говорить.
— Мне просто так хочется куда-нибудь слетать. Я уже два месяца в стране, никуда не выбиралась! — она одними глазами показывает, что это ужас ужасный. — А такие заказы всегда предполагают перелеты. Мальдивы там…
Она бросает испытующий взгляд в мою сторону, надеясь по моей реакции понять, угадала она или нет.
— Или Италия, — добавляет Кристина мечтательно.
— Афганистан.
— Что? — девушка резко выпрямляется.
Я знаю, что Макаров собирается в другую Азию, но сдержаться оказывается выше моих сил.
— Вы когда-нибудь принимали антидепрессанты?
— Нет.
— Другие вещи?
Я специально раскачиваю ее, потому что чувствую в ней нехороший нерв.
— Ннннет… А что надо будет сдавать тест?
Понятно.
Я вычеркиваю ее фамилию.
Иду дальше.
Натыкаюсь на еще трёх фитнес-моделей.
На просто моделей.
На двух начинающих актрис.
Одну певицу.
Миллион светских бездельниц.
Голова идёт кругом, причём это не метафора. В ней перекликаются девичьи голоса, которые не хотят оставить меня в покое. Мне нужен отдых, тем более за окном успело безнадежно стемнеть.
Я ставлю карандашом еще две галочки, выбирая финалисток, и встаю из-за стола. Завтра можно будет пересмотреть топ-3. Внести правки. Но сейчас пора домой.
Я выключаю настольную лампу и иду на выход. Тянусь к ручке, но дверь распахивается без моего участия.
Ох.
На пороге показывается мой босс.
— Закончила? — спрашивает он и переводит взгляд на наручные часы. — О, уже поздно.
— Три девушки есть, но я бы перепроверила завтра.
— Красивые?
— Красивые. Могу показать фотки.
— Завтра.
Кажется, у него тоже был тяжелый денек. Или это сумрак из тёмного кабинета так падает на его волевое лицо? Как бы там ни было, но излучатели мужской харизмы приглушили свою силу.