— Вода, я так понимаю, не нужна, — бросает Макаров.
В его голосе легко прочитать раздражение.
Все-таки разозлился?
Ну еще бы! Только принял девушку на работу, а она уже шипит на него и закатывает истерики прямо на рабочем месте.
— Спасибо, — поспешно кидаю, когда Макаров накрывает крепкой ладонью стакан, который совсем недавно дал мне.
Я совсем о нем забыла, поэтому не сделала ни глотка. Босс вытягивает его из моей ладони и возвращает обратно на стол.
— Вода нужна вам, — произношу, указывая на его грудь и решая сознаться. — Я испачкала вашу рубашку.
Хочется снова извиниться, но это уже будет перебор. Тем более мое первое “простите” не произвело на Макарова никакого впечатления. Он, наоборот, стал мрачнее.
— Не надоело выкать мне?
Оу.
Вот этого я ждала меньше всего.
— Но вы же мой босс.
От очередного “вы” во взгляде Макарова раскрывается черная бездна. Он прожигает меня насквозь, одновременно показывая, что я хожу по тоненькому краю. Я вспоминаю, что с первой встречи почувствовала в нем и стальной стержень, и что-то опасное, несмотря на его вечные усмешки и умение говорить бархатным голосом. Теперь становится ясно, что я не ошиблась. Там, под идеально подогнанным к спортивной фигуре костюмом, сидит демон.
— Почему ты плакала, когда я вошел? — Макаров наклоняется ко мне, рвя последние остатки воспитанной дистанции. — Хватит молчать, Ирина, я задал вопрос.
Он кладет ладони на подлокотники моего кресла. Запирает в тесную коробочку.
— Я не плакала, — я мотаю головой.
— Глаза были на мокром месте.
К моим щекам приливает кровь.
Что за детский сад?
И почему он так близко?
От его бесцеремонности становится душно. Почти также, как от сообщений Артура. У меня что на лбу написано, что на мне можно потренировать замашки тирана?
Что вообще за день такой?!
— Я разволновалась из-за одной личной проблемы, но этого больше не повторится, — я звучу как робот-автоответчик.
Я чуть подаюсь вперед, пытаясь отвоевать пространство, и выдерживаю взгляд его темно-зеленых глаз. Он по-прежнему недоволен, как будто ждал от меня другого ответа. И он не отодвигается. Его близость становится острее, теперь это не что-то эфемерное, на грани подсознания, теперь я чувствую ее кожей.
Его тепло и его выдохи.
Протяжные, уверенные.
И его мужской парфюм. Я не умею разбирать ароматы на ноты, но его парфюм обволакивает морской свежестью, в которой то и дело оживают грозовые всполохи.
— Я хочу встать, — приходится обозначить то, что и так очевидно.
Я уже соскользнула на самый краешек кресла. И приблизилась к нему на расстояние поцелуя. Естественно, я смущаюсь первой и увожу взгляд вниз. Чиркаю по его выпирающему кадыку, потом по расслабленному воротнику рубашки и, наконец, упираюсь в его руки. Они сильные и рельефные, они могли что-то строить и видеть непогоду…