— Нашатырь принесите, — гаркает Демид куда-то в пустоту комнат. — Чай на травах заварите!
И кто-то из этой самой пустоты тут же бросается исполнять поручение. Демид берет жену на руки и несёт к дивану.
— Демид, — говорю я, слова мои хорошо слышно в тишине, которая нарушается лишь всхлипами Насти. — Мне кажется, это твоя жена подменила детей. Я почти уверена в этом.
Он опускает тонкую, наверняка неимоверно лёгкую фигурку на диван, накрывает бережно пледом, гладит по светлым волосам. Потом поворачивается ко мне.
— Ольга, — пытается улыбнуться. — Я не думаю, что ты стала бы лгать. Возможно, ты сама веришь в это. Просто сейчас все так не к месту… Настя очень любила брата. Я не нарушаю обещаний, приезжай завтра утром и проведёшь с Дашей целый день. Я договорюсь и Настю на это время заберут в клинику, мне кажется ей не помешает, слишком сильный стресс.
Мне хочется кричать. Топать ногами и кричать. Но я стою беспомощно. Затем все же бросаюсь к лестнице, но меня перехватывают. Не сопротивляюсь больше. Покорно иду, позволяю усадить себя в автомобиль.
— За тобой пришлют машину утром, — говорит мне вслед Шахов.
И возвращается, поить свою жену травяным чаем. Всю дорогу я молчу. Меня везут в свою съёмную квартиру, которая такой ненужной и пустой кажется. Под дверь подсунута записка. Хозяйка, милейшая женщина пенсионного возраста написала, что не дозвонилась, но напоминает, что срок арендной платы уже подошёл. Скомкала бумажку, отправила в карман.
Сижу на табуретке прямо в куртке. Я верю ему. Всё равно верю. И завтра за мной машина приедет. Но я не верю, что Даша там в безопасности. Я не знаю, чего ждать от его жены, я не понимаю её.
Закрываю лицо руками, как она недавно. Не плачу, слезы уже перегорели внутри. Их выпарила злость, горячая, жгучая. Я просто сижу и жду, чтобы время шло скорее. Чтобы ночь закончилась и за мной приехала уже эта машина. А потом я обниму свою дочку. Крепко-крепко. Подарю ей куклу. И найду уже нужные слова, чтобы сказать их её отцу.
В животе недовольно урчит, напоминая простую истину — война войной, обед по расписанию. Вздыхаю. Нужно хотя бы поставить чайник. Отрываю ладони от лица. Смотрю на свою кухню, не уютную, заброшенную мной, покрытую пылью. И до мозга не сразу доходит, что квартира меня предала. Не моя больше. И что нужно бежать.
На пыльном столе, которым давно не пользовались пальцем нарисована смешная рожица. Чистые кружки всегда в шкафу, а теперь одна на столешнице, с её белого бока стекла и застыла густая капля кофе. А ещё рядом лежит нож. На него я смотрю, как завороженная, теряя время.