– О… мне было тяжело… прости. Я пытаюсь выкарабкаться.
– Видишь? Ты говоришь, выкарабкаться. Значит, ты была в яме. Алкалу утянула за собой. Хорошо, что ты вернулась теперь.
– А я думала, это ты посылала мне галлюцинации и сны. Они весь дворец распугали, представляешь?
Воображение пожало плечом.
– Я таким не занимаюсь. Галлюцинации – это просто обрывки твоих мыслей, впечатлений и страхов. Перемешать и высыпать как попало. Зачем тут Алкале что-то делать? Я просто не стала тебе мешать: открыты дверцы, пусть будут открыты.
Я насторожилась.
– О каких дверцах ты говоришь?
– О тех, что выпускают из тебя образы наружу. Болтались так, что чуть не оторвало, пока ты бредила. Я только раз придержала, когда тебе конец света привиделся.
– То есть ты способна их закрыть, не выпускать мои образы? И ты молчала?
– А ты не спрашивала.
Я поперхнулась воздухом.
– Алкала… но ведь получается, ты можешь помочь мне прекратить это безобразие!
– Могу. Если ты создашь что-нибудь другое, чтобы Алкале было интересно.
И вдруг я вспомнила о том, что когда я варила шоколад Лэйнару, образы из меня тоже не вылетали, даже концентрации не потребовалось.
– Значит, загадка решена: чтобы не плеваться иллюзиями в пространство, надо просто что-то творить, так? – пробормотала я.
– Так. Напиши что-нибудь. Или если тебе надо наоборот, прекращай писать, и устраивай весёлую жизнь всем вокруг. Дух – это энергия. Энергия идёт через тебя либо туда, куда ты её направишь, либо взрывается и летит на все четыре стороны, если её не направлять. Может снести мозг или ударить внутри, в почку, к примеру.
– Боже, Алкала! А ларчик просто открывался!
– И закрывался, – с переливом колокольчиков рассмеялась Алкала. – Всё от тебя зависит.
Ура! Наконец-то! От меня! Надоело быть марионеткой!
Я запахнула халат и застучала ладонью о звонок на стене. Бумага! Мне нужна бумага! Я буду писать!
Обычно мне нужно представить сцену, увидеть её целиком, и потом я записываю её в файл. Но теперь я сидела, поджав ногу, над стопкой белых листов, и образы кружились вокруг меня: тёплая краснодарская осень с золотыми листьями на зелёной траве в Парке Галицкого; подростки, бегущие к бургерной, спасались от дождя; яркий зонт в гуще тёмных; запах кофе, и девушка в маленьком чёрном платье, а напротив байкер в косухе и бандане, тёртых джинсах, с дикой татуировкой на шее и пронзительно голубыми глазами. Они просто пили кофе и смотрели друг на друга: она в углу кафе под высоким с бахромой торшером; он – почти у выхода. Двери открывались и закрывались, звенел колокольчик, а они сидели. Заглядывали в картонные стаканы и вскидывали глаза вновь. А за окнами лил дождь всё сильнее, оставляя крупные капли на стёклах. Мимо неслись машины, троллейбусы взвивали бурные брызги из обычной лужи. В кафе было тепло и уютно: пара тыковок со свечами внутри, осенний букет с высушенными колосьями пшеницы, рябина на ветке, хризантемы, а рядом поздние груши. Алкала пристроилась на каминной полке, как игрушечная фея, и не мешала.