Она взглянула на Лэйнара.
– Спасибо. Я сразу поняла, что вы ангел, – робея, пробормотала она. – То есть… Боже, вы мой личный ангел-хранитель?
У Лэйнара взлетели вверх брови.
– Точно не твой и не личный, – сердито ответил он.
– Мы так поняли, ангел – это ты, – встрял Брайат.
В её глазах мелькнуло удивление.
– Я ангел? Ну что вы, у меня нет крыльев. Я очень обычная. Меня зовут Ольга Владимировна Громова, я писатель, живу в Краснодаре, мне двадцать шесть лет, работаю в рекламном агентстве, снимаю квартиру. Не замужем. Вот и всё. – Она посмотрела на Лэйнара, на жреца и магистра, на светящееся облако со зрачком посередине, затем снова на Лэйнара, кашлянула неуверенно. – Всё равно спасибо, что спасли… – И вдруг запнулась, заморгала ресницами так часто, словно с их помощью собралась взлететь. – Погодите, вы все с крыльями, но не ангелы. И я не мертва. Для розыгрыша слишком много спецэффектов и декораций, для комы – ощущений. Где я? Не в другом же мире? Это не Земля?
– Это Крайан. Ты находишься в Аэранхе, государстве лаэров, – сказал Лэйнар, потому что она смотрела на него в упор, и показал на кобуру с магоизлучателем. – И не советую делать глупости, со мной это не пройдёт.
Девушка моргнула и потёрла виски, видимо, снова пытаясь включить мозг.
– Вы что, меня похитили? – выдала она.
«Не вышло», – констатировал Лэйнар и с усмешкой спросил:
– Зачем?
Она пожала плечами, глядя на него так, словно это он здесь сумасшедший.
– Это вы мне скажите, зачем. Замуж за дракона выдать?..
* * *
Ангелы хохотали так громко, что у них подрагивали крылья. От раскатистого смеха волшебные языки светового пламени над гигантской чашей задрожали. Магистр опомнился и сказал, вытирая слезу:
– Прекратим. Прости, о великий Оракул! – и обратился ко мне. – Никто тебя не похищал, ты сама нам на голову свалилась. Но скажи, дитя, почему ты хочешь замуж за огромного зубастого хищника из дебрей Медатора? Мечтаешь стать обедом?
– Нет, вы не так поняли. Я не хочу, – покраснела я. – Это… кхм… простите… профессиональная деформация.
– И какова же твоя профессия? – спросил немолодой магистр в длинной тоге цвета весенней зелени.
– Я говорила, что я писатель…
– То есть? – склонил голову тот.
– Я пишу.
Командир Рамма окинул взором мою фигуру и усмехнулся.
– Деформации не заметил, – сказал он. – В чём заключается твоя работа: записывать чужие мысли о драконах?
Я рассердилась и решила не объяснять. Меня до болезненности задел его взгляд. В карих глазах под бархатными ресницами ничего, кроме банальной скуки с лёгкой долей раздражения не было. Ненавижу таких! Чем мужчина красивее, тем больше тужится его эго. Ну да, я не модель, но не всем ими быть. Для меня творчество главное, а пишу я здорово, что бы там редактор не говорил! Бабушка ворчит регулярно по телефону, что я замужем за своими книгами. А мне писать куда интереснее, чем ходить на свидания.