Рассматриваю выкручивающихся вокруг своей оси девиц и ничего. Никак не вкатывает. Все с того самого момента, как в мой кабинет влетела одна обернутая лентами куколка.
Пока народ не понял, является ли Аврора моим болевым. Но прощупали однозначно.
— Не вовремя ты появилась, Рори, не вовремя. Считай, что мишень на голову нацепила и она ярким красным бельмом у всех на глазу горит.
Прикрываю глаза, и куколка сразу появляется, как наяву вижу, как холодные руки на груди сжимает и пальцы трясутся от волнения, смотрит глазищами своими ярко-малахитовыми, до нутра прошивает. Бесовка.
Отгоняю морок и иду на выход, ночь только началась и вопросов решить много нужно.
Сегодня я кое-что понял. Увидел воочию, кто правит в синдикате Смолы на самом деле и это отнюдь не Смольный. Его так пешкой поставили на роль шута. Глаза мозолить. Для того, чтобы отвлечь внимание.
Худой. Он же Савелий Юрьевич Васильев. Вот кто главный в этой бригаде. Именно на него Смола посмотрел перед тем, как дать мне ответ.
Разрешения спросил по привычке у того, кто руководит балом из закулисья.
Значит, убрать меня решили.
Ухмыляюсь.
Интересно, однако, какая игра сейчас пойдет?
Аврора
Струи текут по разгоряченной коже, вода должна успокоить, но этого не происходит. Сердце в груди отстукивает рваный ритм, опираюсь руками о прозрачную стену просторной душевой.
— Боже, что же теперь будет…
Губы дрожат. Мне горько. Меня трясет. Слезы смешиваются с водой.
— Почему именно сейчас?! Не через год, не через десять?! Почему именно от него?!
Жмурюсь и ударяю кулачками по кафелю еще и еще. Внутри меня зародилась жизнь, маленький сгусток чистый и неповинный, запретный… мой…
Безоговорочное решение бежать созревает само собой. Закрываю кран, надеваю халат и выхожу из душа, прячу тесты в широкий карман халата, забываю просушить волосы. Они остаются мокрыми прядками на плечах.
Берусь за ручку и выхожу из ванной. Столбенею. Меня просто прикладывает с ужасающей силой панического ужаса, когда обнаруживаю в спальне Ивана.
Вздрагиваю, шага ступить не могу, просто смотрю во все глаза на мужчину. Опасного. Невероятно притягательного. Солнечный луч падает ему на лицо, акцентируя белесые глаза.
Он сидит за кофейным столиком, расположенным у окна, поза расслабленная, но от Каца веет угрозой, которую я чую каждой порой.
Бросает на меня задумчивый взгляд, откладывает телефон, а мне в этом жесте приговор чудится.
Кровь в жилах стынет от того, что в кармане лежит улика грядущей катастрофы и даже не одна…
Мужская рука взмывает вверх, и Иван пальцем меня манит, вынуждает выйти из своего ненадежного убежища и я, как на привязи, делаю шаг из ванной в спальню.