Голова все еще кружится, то ли от количества выпитого алкоголя, то ли от того что только что произошло, и когда я наконец-то вижу цель — бутылку ирландского виски — со стороны лестницы слышится какой-то шум.
Я с опаской поворачиваю голову в сторону, так как у прислуги сегодня выходной и никого кроме нас с Любой в доме не должно быть. И собак. Я совершенно забыл об этих крвожадных тварях. Если одна из них пробралась в дом через незапертую дверь, то прямо сейчас может быть последняя минута моей жизни. А еще в голову вдруг пришла мысль о том, что в дом могли проникнуть воры.
Хватаю бейсбольную биту, которая каким-то образом оказалась на полу посреди гостинной и тихо ступаю по направлению шума. Поднимаю голову вверх и застываю от ужаса.
На верхней ступеньке в своем неизменном бордовом халате стоит дед, обнимая бутылку любимого виски и огромными глазами таращится на меня.
— Дед? — сердце пропускает удар от ужаса. Приведение деда явилось ко мне, увидев что я сотворил с его коллекцией пойла. — Прости, дед, я больше так не буду.
Несколько секунд мы просто смотрим друг на друга. В глазах моего покойного родственника плещется такой же страх и удивление как и в моих. Может быть, это все лишь галлюцинации? Точно, я просто напросто перепил.
Все еще крепко сжимая в руке биту я на всякий случай отступаю назад. Неизвестно хорошее ли это привидение. Во всякий фильмах показывают кучу ужасов, где умершие возвращаются с того света и убивают всех, кто попадается на пути.
Внезапно приведение делает шаг вперед и тянет ко мне свою морщинистую костлявую бледную руку. Я в панике разворачиваюсь, собираясь сбежать из этого дома но в этот момент натыкаюсь на коллону, больно ударяюсь о нее лбом и падаю на пол. Мир вокруг меркнет, глаза заволакивает черная пелена и последнее, что проносится перед глазами — встревоженный взгляд деда.
— Помогите…
Люба
Я открыла глаза и сразу же зажмурилась. Солнечный свет чуть не убил меня. Во рту сухо, а по голове словно всю ночь били молотком. Боже, что со мной вчера произошло?
Я переворачиваюсь на бок и с опаской открываю глаза. Кровать явно не моя. Как и комната, в которой я нахожусь. Смятые простыни, подушка, от которой исходит аромат мужского парфюма и картина на стене, которая очень напоминает…
— Святые бубенчики! — резко подрываюсь с постели и морщусь от головной боли. Разглядываю причудливый интерьер и ко мне медленно начинает возвращаться память.
Я переспала с Царевым! Только не это! Почему вчера под действием алкоголя он вдруг показался мне таким сексуальным и мужественным? Почему я решила поднять свою самооценку за счет того, что красавчик и бабник Кирилл вдруг возжелал меня? Зачем я вообще согласилась выпить с ним? Вернулась бы домой, погоревала о Максе, а рано утром отправилась в офис и забыла бы обо всем под кипой бумаг.