– Где я?.. – выдавил он с трудом из себя.
– В самом сердце лаборатории имени Здравого Смысла, – ответил тот самый голос, который пару минут назад уговаривал его встать. Голос был юный и наивный. Говорил он так, словно его много лет назад записали на плёнку, а сейчас включили её в проигрывателе. – Тяжело?
Он ничего не ответил, а просто снова застонал и закрыл глаза. Он громко дышал через рот, с большим трудом всасывая в себя воздух и выталкивая его обратно наружу.
– Ты должен встать! – повторил голос.
– Кто… ты… такой?.. – спросил он, по-прежнему не открывая глаз.
– Я не знаю своего имени, а может, просто не помню. Человек, что сделал меня, отказавшись от своих эмоций, не назвал своего имени.
– Человек?.. – он приоткрыл глаза.
– Да. Многие люди отказались от своих эмоций и заключили их в сферы, которые по-другому называются «Саркофаги». Эмоции лишь мешали им жить, и они просто избавились от них, как от чего-то ненужного.
Эмоции лишь мешали им жить? Люди? Он начал что-то вспоминать. Думалось тяжело, от этого быстро начинала болеть голова.
– Который сейчас год? – спросил он.
– Две тысячи триста сорок пятый.
– Сколько… Сколько времени я лежал без сознания?
– Пять лет.
Пять лет! То-то ему так плохо. В ушах у него резко зазвенело. Он зашипел и сжал руки в кулаки. Оказалось, что пальцы у него затекли. Да и не только пальцы.
– Как меня зовут? – спросил он, когда звон в ушах немного поутих.
– У тебя нет имени. Ты сам от него отказался, когда обо всём договорился с ним.
– С кем?
– Я не могу назвать его имя. Как только я его вспоминаю, оно тут же ускользает от меня. Он сделал так, чтобы я его забыл и никогда не вспоминал. Если хочешь, я могу называть тебя А.Р.Т..
– Что это значит?
– Автоматически Работоспособное Тело.
– Шутка? – улыбнулся он.
– Нет. Такое клеймо носят люди.
– Я человек?
– Теперь, да.
– Кем я был раньше?
– Эта информация находится под запретом. Я не могу делиться ей с кем-то.
Он вздохнул и повернулся лицом вверх.
– Сколько мне лет? – спросил он, после некоторого молчания.
– Двести тридцать один год.
Арт опять улыбнулся. Он продолжал неподвижно лежать, четно пытаясь что-то вспомнить из своей жизни.
– Арт, ты должен встать.
Арт шумно вздохнул.
– Ты должен хотя бы попытаться.
Арт поднапряг все свои мышцы. Он упёрся руками в твёрдую поверхность холодного железа, из которого был изготовлен стол, на котором он лежал. С превеликим трудом он сумел приподняться на локтях.
Тут же в глазах у Арта помутилось. Ему стало нехорошо. Он повернулся в сторону, лёг на живот, и его вырвало.
– Чёрт! – выругался он.