— Прошу.
Подписываю эту смехотворную бумажку аж в двух экземплярах. На мгновение глаза слепит вспышка — генератор шалит что ли?
— Поздравляю с превосходной сделкой, — псевдо-демон снова демонстрирует свои пластиковые клыки и протягивает мой экземпляр. — С вами удивительно приятно иметь дело, миледи.
— Взаимно, милорд.
На прощание оставляю на столе сто рублей на чай. Все-таки мужик честно старался. И это было забавно.
Знала бы, что случится дальше…
***
Когда скрип шагов по снегу затих, маэстро Азазель откидывается в кресле и довольно потягивается.
— Обожаю работать в техногенных мирах, — бормочет он. — Особенно со скептиками.
Каменная жаба на столе хитро косится на хозяина.
— Она тебе не поверила.
— Разумеется, не поверила. Но главное — подписала. Запусти-ка поиск по базе. Нужно свежее тело с превосходным зрением и магическим даром. Молодое но, — маэстро гадко хихикает, — совершенно не обязательно женское. Или человеческое.
***
Короткий зимний день кончается стремительно. Еще не успеваю добраться до станции, а уже почти темно. Вместе с толпой таких же страдальцев поднимаюсь на платформу. Двадцать минут на электричке, и я дома, но в расписании две отмены. придется постоять.
Погода стремительно портится, снег валит все гуще, залепляет очки. Мир тонет в синей мгле.
“Внимание, поезд. По второму пути”
Где-то впереди нарастает гул. С железным лязгом и грохотом, в вихре колких снежинок к платформе подлетает скорый пассажирский. Непроизвольно делаю шаг назад, но каблук скользит по обледеневшей плитке.
Я нелепо взмахиваю руками и падаю прямо на рельсы.
Глава 2. Куда приводят мечты
— Ну чего разлеглась! Поднимайся, работать пора! — рычит грубый голос над ухом.
Мужчина? Откуда у меня в спальне мужчина? Да еще такой грубиян.
И почему “работать”. Разве сегодня не воскресенье? Вчера была ярмарка на Масленице, а это значит…
— Вставай, сучка! Подъем!
Пощечина обжигает лицо. Я возмущенно распахиваю глаза и вскакиваю, готовая пинками выставить хама за дверь.
Прошлый день проносится перед глазами стремительной монтажной склейкой. Ярмарка. Странная палатка. Нелепый договор подписанный кровью.
И скорый пассажирский в вихре снежинок с тревожным ревом летящий из зимней мглы.
Что случилось?! Я не умерла?! Не помню даже боли. И это место совсем не похоже на больницу…
Оно похоже… на бордель.
Да, бордель — эта мысль возникает сама собой при взгляде на зеркальный потолок и красные драпировки и огромную во всю стену картину, где множество парочек упоенно предаются свальному греху. Словно художник задался целью скопировать самые популярные позы из “Камасутры”.