— Конечно, — ответил я, но слова прозвучали неубедительно.
Марселла наклонила голову так, что ее волосы веером рассыпались по подушке, как смола.
— А твоя мама?
— Она стала старухой моего дяди через несколько недель после убийства моего старика.
Это должно было ответить на ее вопрос. Моя мама никогда по-настоящему не скучала по отцу. Она могла бы не становиться старушкой президента, если бы мой дядя немедленно не сделал ее своей.
Я указал на нее жестом.
— Твоя очередь.
Я все еще не мог смириться с тем фактом, что Марселла Витиелло лежала в постели рядом со мной, в моей черной футболке и боксерах, и разговаривала со мной так, будто это была самая нормальная вещь в мире.
— Ты хочешь, чтобы я рассказала тебе о своем любимом воспоминании детства? Уверен, что хочешь услышать какие-нибудь истории о моем отце?
Я чертовски уверен, что не хотел представлять Луку Витиелло хорошим отцом. Я хотел бы, чтобы воспоминания Марселлы о нем были такими же мрачными, как мои о моем отце, но я не слабак. Я могу принять правду.
— Продолжай.
Взгляд Марселлы стал отстраненным, затем ее губы изогнулись в мягкой улыбке, которую я никогда раньше не видел на ее обычно таком сдержанном и осторожном лице.
— Когда мне было семь, я впала в период, когда была убеждена, что монстры жили в моей гардеробной и под кроватью. Я едва могла заснуть. Поэтому папа каждый вечер проверял все возможные укромные места в моей комнате, и даже когда он возвращался домой поздно ночью, после тяжёлого рабочего дня, он все равно пробирался в мою комнату и убеждался, что я в безопасности. Как только он проверял комнату, я знала, что монстры ушли, и всегда засыпала в течение нескольких минут. Но за несколько секунд до того, как я проваливалась в сон, папа всегда целовал меня в лоб.
Я не мог представить Луку Витиелло таким, каким его описывала Марселла, любящим, заботливым отцом. Он был монстром, который все еще преследовал семилетнего меня. Думая о нем, я всегда видел безумца с топором и ножом, убивавшего людей, похожих на мою семью. Он человек, ставший нашим врагом еще до моего рождения. Это не новая вражда, но она длилась несколько поколений.
Марселла посмотрела на меня.
— Ты мне не веришь?
— Я верю, что ты видишь его таким, но это не меняет моих чувств к нему. Ничто не может стереть мою ненависть, ничто никогда не сможет.
— Никогда не говори никогда.
— Ты скорее научишься презирать своего старика, чем я его прощу, это факт, Белоснежка.
Я съежился. Это второй раз, когда я назвал ее этим именем вне моих мыслей.
Ее брови нахмурились, и она посмотрела на меня так, словно пыталась заглянуть прямо в мой мозг.