— Ого! Выселяют?
Я паническим движением прикрыл дверь в комнату.
— Э… нет. Решил немного сапгрейдить жильё. У тебя случайно нет обоев?
Это, конечно, был глупый вопрос. Откуда у студента обои? Да и даже будь они у него, я бы не успел их поклеить так быстро, тем более что никогда этого и не делал. Но всё-таки мой глупый вопрос натолкнул меня на умную мысль.
— Или журналов каких-то с плакатами, ненужных? — спросил я, прежде чем мой сосед решил, есть ли у него обои.
Через минуту мой сосед принёс мне целую стопку.
— Забирай все, я их уже прочитал.
Я в благодарности потряс ему руку, да так, что он пожаловался, как бы я её не оторвал.
Я рванул заклеивать надписи. Плакатов мне не хватило, и я стал прицеплять обычные страницы. Благо скотча у меня было достаточно.
В шесть ноль-ноль я оглядел новый ремонт. Теперь моя комната напоминала творческую студию какого-нибудь журналиста. По крайней мере, я на это надеялся. В любом случае, о погроме уже мало что напоминало: стены я заклеил с пола до потолка, лужу вытер, постельное бельё сменил, одежду убрал, на столе прибрался.
Успокоившись, я сел на кровать и стал ждать. Потом вспомнил про пиццу, занёс её в комнату, подивившись, что её никто не съел, открыл коробку и положил на столе. Я не знал, остался ли ещё запах, потому что я-то уже привык к нему и не воспринимал. Но, наверное, воздух из открытого окна и аромат пиццы с беконом должны были заглушить его.
В десять минут шестого раздался стук в дверь.
— Привет! — ты распахнул дверь с торжественным видом, как будто являлся главным призом на празднике. — О, пицца, здорово!
Ты прошёл в мою комнату и, остановившись у стола, стал принюхиваться сначала к коробке, а затем к воздуху вообще.
— Чем пахнет?
Я пожал плечами, сделав вид, что не понимаю, о чём ты.
— Окей, — ты плюхнулся на мою кровати и похлопал по ней ладонью, то ли проверяя мягкость матраса, то ли подзывая меня к себе.
Я сделал попытку подойти к тебе, но внезапно передумал, и остался у стола.
— Ну, чё ты, блин? — возмутился ты с деланным раздражением. — Садись ко мне.
— Будешь пиццу? — спросил я, не сдвинувшись с места.
— Ага…, ты снова принюхался к воздуху. — Блин, чем тут пахнет?
Ты поднялся в кровати и стал ходить по комнате из угла в угол, инспектируя воздух. Спустя полминуты ты остановился и сказал:
— Пахнет, как в сортире, не чувствуешь?
Я подошёл к окну и пошире открыл форточку. Страницы из журналов, приклеенные наспех на стены, зашелестели. Одна даже оторвалась и спланировала на пол, открыл часть надписи про то, что якобы я нюхаю носки. Я быстро загородил стену спиной, встав рядом.