На других картинках был запечатлен мой поцелуй с Пашей в тот день, когда я выбирала свадебное платье. Меня было хорошо видно, а вот самого Павла различить было невозможно. Я взяла следующее фото, на нем я выходила из машины Артема около отеля, куда ездила после пожара на встречу с его отцом. После него еще несколько штук, как я захожу и выхожу оттуда. За мной следили, и теперь я точно знала, кто это был. Меня выставили девушкой легкого поведения, стервой в глазах Артема, но, к сожалению, ничего поделать с этим я не могла, иначе пострадал бы он и мои близкие.
— Есть объяснения? — спросил Артём, отправляя в рот очередной блин. — Ты была в этом отеле. А поцелуй? — он резко вскочил с места и, выхватив тот снимок, на котором я целуюсь с Пашей, ткнул мне в лицо. — Вот с этим кретином. Будешь отрицать?
— Нет, — что я могла еще сказать. Сейчас любое мое слово бы шло в противовес фотографиям, и навряд ли правда была бы на моей стороне. — Но…
— Это ты на фото? — Артём едва держал себя в руках, все сильнее сжимая кусок фотобумаги в правой руке, левая все еще находилась в гипсе, пока не помял окончательно.
— Да, это я. Но все не так…
— Как я думаю, — злобно рассмеялся Данилов. — Разумеется, Рита. Он совершенно случайно поцеловал тебя в губы. Посмотри на себя, — он небрежно расправил фотографию, — да посмотри же ты.
— Я вижу! — громко воскликнула я.
— Ты такая довольная, глаза закрыты, черт тебя подери! — Данилов схватил пустую кружку, из которой он недавно пил кофе, и швырнул в раковину. Она разлетелась на осколки, едва не задев меня.
— Артём, я не буду оправдываться, но все произошло случайно, и я этого не хотела, — раздраженно произнесла я.
— В отель ты тоже не хотела ехать, тебя, наверное, силой принудили, — ядовито усмехнулся он. — И как он? Хорош?
— Я не спала ни с кем. Это твое право, верить мне или этим чертовым снимкам, — я разозлилась от того, какой меня выставили перед Артемом, но теперь уже процесс запущен, назад дороги нет. Мои оправдания бессмысленны и ничтожны.
Мой муж направился к выходу, но уже в дверях замедлил свой шаг, а спустя секунду и вовсе остановился. Его плечи были напряжены до невозможности, голова приподнята, а желваки на скулах играли с бешеной силой. Артём нервничал, злился, будь другая ситуация, он, наверное, уже перебил всю посуду и сломал мебель, но Данилов старался держать себя в руках. Повернувшись, он некоторое время буравил меня безразличным взглядом, после чего выдавил из себя те слова, которые после всего произошедшего, казались вполне логичными, но сметающими все, что было хорошего, между нами.