Ядвига Дезмари отвечает мне тотчас. Смеется в динамик, а затем хрипло откашливается. Наверняка сидит сейчас, задрав ноги на стол, и курит длинную ментоловую сигарету.
– Сэр Осборн, собственной персоной! Приветствую и… чем обязана вашему вниманию? – лебезит она. Это пока – как только Мия официально подтвердит наше расставание, Ядвига перестанет отвечать на мои звонки. Такая уж миссия у арт-директора – общаться только с теми, кто нужен.
– Мне нужна Мия, – сухо отвечаю я. Желания обмениваться любезностями нет.
– Мы сейчас в дизайн-студии «Феникс», – с придыханием протягивает Ядвига. – Миечку гримируют, часа два еще здесь будем. Сами понимаете – это не съемка, это… шедевр фотоискусства. Фотограф ноги ей готов целовать за то, что согласилась позировать.
Знаю, знаю… Мия так всем и преподносит свои «шедевральные» фотосессии – не иначе как милость голодающим художникам. На самом же деле – за работу она платит кругленькие суммы, как и за грим и наряды.
– Я приеду. Хочу увидеть все своими глазами, – копирую восхищенный тон у Ядвиги, не желая вызывать подозрений.
– Ждем, Джордан! Миечка будет счастлива! Заодно уговорим фотографа сделать совместное фото.
А вот это лишнее. Спешно одеваюсь и собираю в дорогу свой «хвостик» – Мэйсона. Кажется, без него рукам слишком легко – так я привык его везде с собой таскать!
Мэйсон с удовольствием ест смесь и трет глазки. Мне же лучше – сейчас заснет в машине, а я спокойно доеду. Спускаюсь в паркинг, бросая тоскливый взгляд на стоящий под чехлом Harley – Davidson. С появлением в жизни сына я забыл о своем увлечении мотоспортом. И сейчас мне, один черт, плевать – только бы все вернуть… Вернуть ее, Лику.
Мия игриво выплывает из студии, как только Ядвига сообщает о моей визите. Улыбается широко, расслабленно, словно ничего и не было… Лицемерка, блин.
– Мэтью, малыш, ты снова с папой? – щебечет она, трогая пальчики Мэйсона.
– Он Мэйсон, – цежу я, любопытно пялясь на ее лицо. С одной стороны оно плотно закрыто голубым гримом, с другой – обильно замазано чем-то серебристым. И платье… Голубое, расшитое стразами, с длинным прозрачным шлейфом, тянущимся метров на десять, не меньше. Мне бы впору привыкнуть, но образ мешает разглядеть ее настоящую, увидеть в глазах что-то живое. То, что позволит мне ее понять или… простить.
– Прости, Джо… Мэйсон, конечно, Мэйсон. – Шелестит она.
– Мия, ответь мне только на один вопрос: за что?
– Просто я… не прощаю отказа. Вот и все. – От стали в ее голосе хочется поежиться.
– Чего ты хочешь?
– Тебя. – Усмехается она.