– Идем! – командует главный. – Коггер, отвечаешь за неё головой.
– Есть, сэр. – чувствую, как мужчина за спиной приставил ногу, а я в отчаянии прикрываю глаза.
Пустая попытка. И она провалена. Еле передвигая ноги, хромая, иду вперед. Коггер предусмотрительно отодвигает ветки перед моим лицом. Надо же, какой заботливый. Бросаю на него косой взгляд и обреченно иду дальше. Если я начну биться с ними в открытую, то они просто вырубят меня и спокойно продолжат путь. Мне нужно время и момент, когда они будут менее бдительны и более расслаблены. Посмотрев на часы, понимаю, что с момента взрыва прошло всего полтора часа. Что с Рэем? Он лежал такой… неживой, что я желаю стереть это воспоминание из памяти. Удалить это видение навсегда. Я привыкла, что он сильный и всегда знает, что делать. Я хочу полагаться на него и хочу чувствовать его уверенность и понимать, что он рядом. Но сейчас Рэйлана Бейкера нет, и я должна сама о себе позаботиться. Взять всё в свои руки. Не думаю, что за полтора часа мы далеко ушли. И вообще неизвестно сколько времени я лежала и приходила в себя. Так что есть шанс, что я ближе к Рэю, чем думаю.
Я должна вернуться в дом к старику и помочь Рэю, чтобы он помог мне. Ведь без него у меня нет ни плана, ни мечты. Нет ни-че-го.
Шипение рации где-то впереди процессии привлекает мое внимание, но голос на той стороне говорит какими-то странными словами. Что-то вроде шифра, и следом слышу голос, который заставляет меня задержать дыхание и сбиться с шага:
– Джо? Это снова я. – голос Гаррета как долгожданный глоток воздуха. – Выглядишь так себе. Дай какой-то знак, что ты меня слышишь.
Какой знак? Складываю пальцы в кулак, оставляя средний, и слышу фырчание Гаррета. Он недалеко. Если прислушаться, то я даже могу разобрать его шаги справа от меня.
– Отлично. Что бы ты сейчас ни увидела, никак не реагируй.
И в этот момент Коггер останавливает меня резким дерганьем назад. Пытаюсь рассмотреть, что же там впереди. Но тщетно. И тут толпа военных расходится в стороны, словно волны перед Моисеем, и ко мне уверенным шагом идет очередной вояка. Массивные черные ботинки, брюки хаки, черный бронежилет, в одной руке пистолет, за плечом автомат. Перевожу взгляд на лицо и невольно отступаю назад. Дядя Эрн? Он никак не показывает, что узнал меня, подходит, довольно грубо хватает за руку и тащит вперед мимо военных, которые, кажется, потеряли к нам какой-либо интерес. Но стоит нам отойти на пару метров, как командир отряда говорит:
– Как ты сказал? Твоя фамилия Джонс? Капитан Джонс? – с огромным сомнением спрашивает он. – Не помню, чтобы в начале операции слышал твоё имя. А ты… – смотря на меня, говорит громила, но дядя перебивает его.