Симанович, будто прочитав мои мысли, вглядывается в свои наручные часы и громко вздыхает.
— Давай я сейчас сразу позвоню Филиппу Ильичу и объясню ситуацию? Скажу, что я их потерял? Может, быстрее будет съездить за запасными ключами… Они у него где-то должны быть. А потом позвоню Людмиле этой, чтобы она раньше времени не приезжала…
— Нет, не берите мою вину на себя. Это неправильно… — превозмогая огромный ком в горле, тихо произношу, а сама вспоминаю, как несколько часов назад Филипп Ильич в своём кабинете говорил, что доверяет мне больше всех.
Почему я стала такой рассеянной, мать вашу?!
Ответ стоял прямо передо мной и решал нашу проблему.
— Да ерунда это всё, не переживай! — внезапно мужчина делает шаг навстречу, заглядывая мне в глаза.
Он добродушно улыбается и тянется за своим телефоном. Ищет контакт нашего генерального и, клацнув по нему, подносит мобильник к уху, не отрывая от меня своего успокаивающего взгляда.
Первые секунды я молча наблюдаю за ним.
— Нет! — неожиданно даже для самой себя вскрикиваю.
Не знаю, что на меня находит, но я хватаю руку, в которой Константин Станиславович держит сотовый, и пытаюсь забрать у него устройство. Стараюсь сбросить вызов.
И у меня это получается. Звонок прекращается. Но Симанович телефон не отпускает.
Мы вместе вцепились в его мобильник, и никто из нас не торопится убрать руку. Хотя мне следовало бы.
Невинное прикосновение неприлично затягивается. Наши взгляды одновременно встречаются.
Воздуха в этом грёбаном подъезде становится чертовски мало. Мое дыхание от волнения тяжелеет и учащается. Мужчина тоже не двигается, словно его также, как и меня, парализовало.
— Я сама позвоню! — опомнившись, мысленно даю себе оплеуху, разжимаю пальцы и пячусь назад.
Мой взбудораженный голос, должно быть, выдаёт меня с потрохами.
Встав полубоком, я достаю свой телефон и, стараясь ни о чем не думать, набираю телефон Филиппа Ильича. Внутренности скручивает от избытка вытесняющих друг друга эмоций. Сейчас я точно получу по шапке. Пусть хотя бы это меня немного встряхнет.
— Пойдём обратно в машину! Какой смысл тут стоять?! — полушёпотом произносит Константин Станиславович, подхватив с пола пакеты, и торопливо направляется к лифтам.
Я не хочу, но улавливаю в его резких, дёрганых жестах смущение.
Нехотя плетусь за ним, слыша в трубке первые гудки.
— Не берет! — грустно резюмирую, когда мужчина складывает пакеты обратно в багажник. — Что же делать?
— Занят, похоже. Перезвонит… — Симанович подходит к водительской двери и вытаскивает из кармана бумажку со списком. — Я сейчас женщину эту наберу, скажу, чтобы она пока не торопилась.