— Пошли. Вроде бы был костюм Аладдина или Джека Воробья…
Возвращаемся в гримерку. Валера сосредоточенно перебирает шмотки.
— Вот! Чистая, на удивление. И белая. — сует мне «рубашку» пирата. Правда, я в ней больше похож на бандита из девяностых: широкие рукава, приглаженный воротник, расстегнутый до груди. — Шляпу, китель надо? — издевается, видно.
— Только бусы из костей.
Молча протягивает ожерелье.
— Я пошутил. — Заглядываю в зеркало. — Мда…
— Может, лучше костюм картошки? — смеется Валера. — Да ладно, радуйся, что нашлась такая.
— Спасибо. Верну потом. Пожелай мне удачи, — цежу сквозь зубы.
— Ни пуха ни пера, — подмигивает.
Иду бочком и при виде детей шарахаюсь. Место конечно, «идеальное», чтобы о делах говорить. И о чем только думает мой потенциальный работодатель? Мало того что уже на полчаса задерживается, так еще и выбрать такое шумное место…
— Что будете заказывать? — около меня вырастает смазливый паренек. Вроде бы тут самообслуживание… А меня с такой честью обхаживают.
— Ясное дело, картошку, — закатываю глаза.
— Отличный выбор. У нас есть новинка, со жгучим перцем. Как раз для таких перчиков, — улыбается официант. Уж ни бармена ли ко мне подослал добренький Валера?
— Сам ты перец, — обижаюсь.
— Попробуй, понравится. Заказ — подарок от заведения, — парень обнажает белые зубы. Киваю, лишь бы отвалил и лезу в телефон, делая вид, что занят.
Картошку приносят очень быстро. Понимаю, что сандвича, съеденного на бегу было маловато. И пусть не в моих правилах есть на собеседовании, решаю быстренько слопать порцию. Все равно работодателя нет. Сколько еще его ждать придется, черт знает.
Картошка оказывается обычной. В меру соленой и хрустящей. А вот соус, старательно приготовленный для меня, буквально вышибает дух. Смесь васаби и жгучего перца превращает мое горло в жерло вулкана. Начинаю плакать от счастья, что не зачерпнул побольше.
Ну и соус… Кажется, даже видеть после него стал хуже. Снова хлопаю ресницами и с ужасом понимаю, что слишком сильно тер: чертова линза вывалилась из глаза. Теперь я точно одноглазый Джек Воробей. Несите повязку.
«Больше никогда не буду надевать эту ерунду, очки все-таки удобнее», — размышляю, опускаясь под стол.
— Ростислав? Что с вами? — женский голос заставляет вздрогнуть и стукнуться головой об столешницу. Кажется, со мной говорит обладательница длинных ног с красными ногтями. И как назло, около ее туфли лежит моя сбежавшая линза. Нет, я, конечно, не буду ее с пола поднимать и в глаз засовывать. Не знаю, зачем вообще полез на поиски. Рассчитывал, что на салфетку упадет?