— Давай быстрее, — выдергиваю у Макса цветок. Лобанов выглядит бледным. И почему-то не садиться, а как-то странно размещается на сиденье. Боком. — Ты чего? В штаны наложил от страха? — удивляюсь, заводя мотор.
— Поехали быстрее! Умник! — шипит и за ногу держится.
Давлю на газ и только после этого замечаю, что у друга прорезался голос.
— Исцелился? Язык не болит?
— Нет. Зато сидеть теперь не смогу еще долго! — рявкает. — И все из-за твоих пионов! Сам бы лез!
— Так это что тебя из ружья? Ранен? — бледнею.
— Ага.
— Надо в больницу?
— И чего я им скажу? Воровал цветы, и сторож меня солью подстрелил?!
Переглядываемся и начинаем ржать. Наверное, Лобанова легонько задело. Либо, наоборот, слишком сильно контузило. — Так что ты теперь мне не только за бензин должен, но и за моральный ущерб и лечение. Ну и штаны новые, эти, кажется, с дырой.
— Сочтемся, братан, — прикусываю губу, чтобы снова не рассмеяться. Жалко друга.
— Тормози Сафин, надо соль смыть. Щиплет! — упрашивает Макс. — Читал в какой-то байке, что вода помогает.
Заворачиваю за угол и останавливаюсь. Хорошо, что у нас при себе канистра с водой. Лобанов бочком выползает и за ремень хватается.
— Ты чего? Зачем снимаешь?!
— Дурак! А как еще? дорого мне обошлись эти пионы...
—Ты деньги-то оставил?
—Ага. Выпали из рук.
—Считай, что в СПА сходил. Детоксикация солью. Слышал про такую фишку? —Лобанов зыркает на меня со злостью. —Ладно, прости. До свадьбы заживет.
— Ни слова мне больше про свадьбу…
Наверное, мы с ним очень странно смотримся по местным консервативным меркам. Два парня за углом, один со спущенными джинсами, другой сзади что-то с фонариком рассматривает.
— Ну что там?
— Нормально все. Небольшая краснота на ноге. Даже дыры на штанах нет. Тебе повезло, — уверяю и со всего маха выплескиваю на Макса всю канистру.
— Ага… Повезло! — стонет, запихивая в рот обезболивающее из аптечки. — И достается по твоей милости почему-то именно мне.
— Прости дружище. Дай обниму! — начинаю хохотать и тяну к нему руки.
— Э… нет уж! Сейчас какая-нибудь бабка увидит, как ты меня в темном переулке обнял, придется друг на друге жениться.
— Прости, но я уже помолвлен, — смахиваю вымышленную слезу с щеки и топаю к тачке. — Едем. Итак время потеряли.
Макса вроде бы отпускает, но на кочках он пыхтит и тихо ругает мое водительское мастерство.
— Смотри! — тыкает меня локтем.
— Что, еще пионы? Высадить? — подкалываю, не отрываясь от дороги: яма на яме…
— Там не Лика, случайно? Похожа…
Резко торможу, поворачивая голову и вижу, как девчонка целуется с парнем. Но не простая, а моя. Моя невеста. Вот это новости.