***
Наемная карета отвозит нас к ближайшему участку стражи. Я решаю начать с того, что полегче. Вдруг мой муж в тюрьме? Всякое может быть.
Внутри отделения весьма просторно. В огромной будке, огражденной стеклом и стойкой, сидит стражник.
— Вы про какому вопросу? — дежурный парень подскакивает в будке на входе.
— Ищу своего мужа, — говорю я.
— Эм, думаете, он к нам поступил?
— Нет, но он пропал в вашей столице. Вот и хочу подать заявление.
— Как давно?
— Месяц назад пропал.
На лице парня мелькает удивление.
— Ладно, сейчас дежурный вас проводит к следователям, — говорит он и звонит в колокольчик.
Через минуту к нам приходит еще один парень в форме.
— Сопроводи леди к следователям.
— Да, конечно, я вас сопровожу, — новый стражник улыбается мне.
Меня заводят в огромный зал, полный столов и людей. Почти возле каждого кто-то сидит. Слышится стук и шуршание пера по бумаге, кто-то ругается.
— Ребята, кто свободен? Нужно принять заявление о пропаже человека! — кричит парень на весь участок.
Все взгляды устремляются на меня, но потом сотрудники, лишь мазнув по мне взглядом, возвращаются к обычной работе.
Мой сопровождающий тяжело выдыхает. М-да, помощь так и хлещет.
— Идемте, госпожа, — говорит парень и ведет в кабинет в конце зала.
Он открывает дверь.
— Входите, — показывает он.
И только я вхожу, как дверь за мной захлопывается. Вот же. Странный у них тут участок.
За столом сидит представительный темноволосый мужчина. На нем форма стражника Эстара — темно-синяя куртка с эполетами. Он смотрит внимательно на нас и хмурится.
— Присаживайтесь, — он приглашает меня сесть в кресло.
— Здравствуйте, — говорю я. — Меня зовут Маргарита Кр…
Слегка запинаюсь. А все потому, что мой взгляд падает на газету, лежащую на столе этого стражника. Холодным взглядом со страницы газеты на меня смотрит Вэйланд.
— Госпожа Кр? — вставляет мужчина.
— Кроу, — тут же сокращаю свое имя.
— И что же у вас случилось, госпожа Кроу?
— Пропал муж, — все никак не могу отвести взгляд от газеты.
Ну точно мой Вэйланд. Что же там пишется?
Вверх ногами читать еще то удовольствие, но я стараюсь, пока стражник начинает что-то писать.
Подпись под фото гласит — принц Вэллиан Абельдион, младший сын королевы Эниэль Абельдион.
Я сжимаю юбку. Принц? Мой Вэйланд? Это что значит? Может, просто вверх тормашками неудобно смотреть? А этот принц просто похож на него?
— Вы позволите? — спрашиваю я, дрожащей рукой показывая на газету.
— Да, конечно. Итак, у вас пропал муж. Как он выглядел?