Движусь строго по дороге, смотрю под ноги. Ну их нафиг, эти мороки…
Уже и кушать хочется…
Час или около того спустя, я заметил рядом два остова от некогда жилых зданий. Прошёл я примерно километров пять, так что, если суммировать с тем, сколько я прошёл до встречи с мороком, а это примерно километров десять, то уже набралось приличное удаление от поместья Нерогатой женщины.
– Что думаешь, Кошкин? – спросил я у кота.
Тот отреагировал тем, что просто пошёл вперёд, к остовам домов.
Я подумал, что он знает, что делает, поэтому пошёл следом. Иногда остов – это просто остов…
Ну, что сказать? Всё уже украдено до нас.
Металлических частей чего-либо тут нет, никто не оставил и гвоздя. Что-то подсказывает мне, что я, выбросив кинжал буквально в сортир, совершил очень щедрый жест. Металл тут ценят.
Есть засыпанный песком колодец, я подошёл к нему. Как и ожидалось, водой даже не пахнет.
Разочарованный, сел на колоду для колки дров, достал пачку Черчилля и зажигалку.
– Эх… – вздохнул я и подкурил сигарету.
Семнадцать сигарет до полного исчерпания запасов. Если буду экономить, то сдохну от жажды гораздо раньше, чем они закончатся. Хоть один плюс.
Курю, думаю. Сигаретный пепел падает на серый песок, становясь трудноразличимым. А ведь здесь, в этих домах, стоящих сейчас бессмысленными остовами, когда-то жили люди… На колоде, на которой я сижу, отец семейства колол дрова, укладывая их в поленницу, что стоит сейчас одиноко, погребённая под не выдержавшим испытание временем навесом.
Воду они брали из этого колодца, а там, справа от домов, где самый низкий уровень песка, было поле, засеиваемое какой-нибудь агрокультурой.
У меня ведь тоже когда-то была семья. Мама, папа, я.
Папа был археологом, судя по тому, что я о нём помню. В детском доме не удалось прояснить хоть что-то. Знаю только, что отца звали Иваном Алексеевичем Душным, то есть у меня когда-то был дед, мой полный тёзка, так как тоже был Иванович.
Не знаю, кем была мама по профессии, но её лицо я помню лучше, чем отцовское. Александра Михайловна, если верить записям в архиве детдома. Эх…
Вообще ничего не осталось. Как они попали в аварию – так и всё. Дома нет, никаких личных вещей нет. Воспитательница, Ольга Сергеевна, рассказала мне, что я, в чём дома был, в том и приехал в детдом. Штанишки в клетку, рубашка с короткими рукавами, плюшевый медвежонок без одного глазка. На новогоднем фото я запечатлён в этой самой одежде, иначе бы и не знал.
Родственников нет, квартиру присвоили какие-то ухари из предприимчивых. Но об этом я узнал сильно потом, когда, уверенный, что мне будет где жить по выпуску из детдома, пришёл по адресу, записанному в детдоме, и наткнулся на автопарковку. Дом снесли, задним числом переписали на кого-то и этот кто-то получил квартиру в новостройке. Тогда можно было всё, это были 00-е…