Я думаю… Не хочу ехать в пустой дом и ждать. Хочу к мужу в родные руки. Заказываю доставку еды из ресторана в офис Гора и еду к нему. Что ж, если моему мужу предстоит торчать в офисе допоздна, хотя бы поужинать мы можем вместе.
Паркуюсь на стоянке огромного бизнес-центра. Поднимаю голову и безошибочно нахожу окна кабинета мужа. Интересно, еду уже доставили? Улыбаюсь своим развратным мыслям. У мужа огромный рабочий стол… ммм…
Людей в офисе почти нет. Конечно, вечер пятницы. Приветственно киваю охране. Цокая каблучками, быстро иду к любимому человеку. Улыбаюсь в предвкушении. Секретаря уже нет на месте, и я без стука распахиваю дорогую тяжёлую дверь.
Мой мир с грохотом даёт трещину… Слышу чьё-то короткое испуганное бульканье за спиной. М-да…
На столе с разведенными голыми ногами лежит девушка. Длинные волосы спускаются почти до самого пола. Такие знакомые чёрные густые волосы… Муж стоит между её бёдер, держит стройные ноги за щиколотки. Запонки с сапфирами, чтоб тебя… Его рубашка расстёгнута, галстук болтается на голой шее, а руки с агрессивным красным маникюром вцепились в грудь моего Гора. Моего! Гора!
Встречаюсь глазами с мужем. Он отпускает чужую щиколотку, прикрывает глаза рукой, на которой блестит обручальное кольцо, и падает в кресло.
– Продолжайте, дети мои, – говорю зачем-то и аккуратно закрываю за собой тяжёлую дверь.
Кто-то пытается что-то лепетать… Мне не до них. На ватных ногах иду к лифту и сталкиваюсь с доставкой еды. Курьер что-то спрашивает у меня, но я лишь махаю рукой в сторону кабинета бывшего моего мужчины. Пусть подкрепятся после бурного секса… на рабочем-то столе…
Меня никто не останавливает. Да, и кто может это сделать? Гору понадобится не одна минута, чтобы привести себя в порядок. Не бежать же по офису со спущенными штанами, в одном галстуке на голую шею. Горько усмехаюсь, представив эту картину.
Прихожу в себя в машине. Совсем не помню, как ехала в лифте, как вышла из бизнес-центра, как открыла дверцу. Я осознала себя до боли сжимающей руль, с мокрым от слёз лицом. С силой бью ладонями по рулю. Твою мать! Твою мать! Твою мать! Из состояния беспробудной ярости выводит резкий звонок мобильного. Одного взгляда хватает, чтобы понять, кто звонит. Отключаю его к хренам.
Надо отсюда уехать. Взять себя в руки и уехать. Достаю дрожащими пальцами из бардачка салфетки, вытираю слёзы, размазывая по лицу косметику, и проворачиваю ключ в замке зажигания. Хорошо, что у меня автомат. Вряд ли я сейчас в состоянии адекватно переключать скорости. Трогаюсь, плохо представляя, куда еду.