Но если я сейчас этого не сделаю, не отдам ей Кирилла, то какой с меня толк будет за решеткой? Тогда я точно не смогу вернуть своего мальчика.
— Четыре… Пять!
Начинаю двигаться навстречу к женщине. Всхлипывая, скрипя сердцем Максима, передаю ей в руки сына. Он начинает плакать. Сразу же. Стоило только Галине взять его.
— Правильный выбор. Теперь — уходи.
Я стою на месте, глядя на сына. Меня изрядно потряхивает. Я шевелиться не могу. Окаменела.
— Выведете ее.
Амбалы тут же подходят ко мне и хватают меня под руки. Больно впиваются пальцами мне в кожу и тащат прочь из комнаты. Позади раздаются крики моего мальчика.
— Нет, нет, нет… — повторяю я. — Нет! Пустите меня! — начинаю вырываться уже будучи на лестнице.
Вниз, в холл дома сбегаются две девушки, которые здесь работают. На их лицах ужас. Особенно у Марии.
— Пустите!
— Тебе руку сломать?! — рычит один из охранников. — Не дергайся! Чемодан бери! — толкает меня вперед. Я едва удерживаюсь на ногах.
— Вот… — Мария, наша горничная, выдвигает мне ручку чемодана. — Прощай… — смотрит с искренним сочувствием, а затем опускает глаза вниз.
— За дверь, — указывает охранник.
Я пячусь, но медленно. Мне все еще слышно, как плачет мой сыночек. Прямо разрывается. Все чувствует.
— Будьте… будьте вы прокляты, — шиплю я.
— Тебя выволочь отсюда? Бегом!
Судорожно хватаюсь за ручку двери и поворачиваю ее. Вместе с чемоданом миную порог и спускаюсь по высокому крыльцу.
Рыдаю на всю улицу. Очень громко. Оступаюсь. Падаю коленом на каменное крыльцо. Чемодан скатывается вниз по ступенькам. Встаю и поднимаю его. Хромаю, оборачиваясь.
В конце концов эти нелюди теряют терпение и сами, силой, выпроваживают меня за железную калитку. Я бросаю чемодан и висну на прутьях калитки, пытаясь ее открыть. Дергаю. Но она заблокирована.
— А-а-а-а! — кричу от отчаяния. — Ненавижу… Ненавижу… — опускаюсь на колени, скользя пальцами по прутьям. Поднимаю взгляд выше и вижу Галину Николаевну, вышедшую на балкон. Она одна. Без Кирилла на руках.
— Уходи. Нечего здесь орать! — бросает она мне.
С трудом поднимаюсь на ноги и, взяв чемодан, стою и беспрерывно гляжу на женщину.
— Уходи, или я вызову полицию! — выкрикивает женщина куда громче, вцепившись в перила балкона.
Испепеляю ее взглядом исподлобья еще несколько мгновений, после чего начинаю волочиться вместе с чемоданом налево. Мне нужно убраться из пригорода. Звонить мне некуда… Я потеряла связь со всеми подругами еще пару лет назад. Единственный, у кого я могла попросить помощи, и кто непременно примчался бы за мной — это отчим. Но я лучше умру где-нибудь под мостом, чем обращусь к нему.