– Чья рыбка?
– Моя. Мой Немо. – вслед за тонким голоском появились грязные детские
ручки.
– Держи. Ну что, товарищи пассажиры. Маршрут номер 5 на сегодня.
Меотиды-Райбольница. Три остановки. С ветерком и песнями.
– Вы, местный? – спросили из темноты.
– Мангуш я. Конечно, местный. С Богом.
Мангуш самолично закрыл люк и махнул рукой, сидевшему «по-походному» механу. «Должны выбраться» – думал Мангуш. – «На проспекте вроде тихо. И мы и кадыровцы прошли. Если нет». Мангуш вздохнул. «Дед напоследок узнает, кому он там свой. Войну не обманешь. Она, сука, чёткая. Или ты решаешь, или тебя. Как-то так». У желтого кирпичного угла освобожденной сталинки копились его бойцы. Святое и грешное золото Донбасса. Как мог старался сберечь его Мангуш. Им еще мир строить, раз войну научились.
– Решать чего будем, командир? – спросил Мангуша Грек. Славянский еще ополченец с самодельным колчаном, полным рпгшных стрелок за спиной. – Надо спасать хлопцев. Если живые…
Прямо напротив, по диагонали, в метрах 30, их второй БТР наехал на мину. Взрывом выворотило колесо и 82-й встал у посеченного осколками и пулями высокого рукастого дерева с черепашьей желто-черной кожей. Внутри БТРа оставались пацаны. Семеныч и Тоха. Должно быть 300-е. Должно быть. Но пушка молчит, а враг гатит из соседнего дома крупным калибром. Головы не поднять. Мангуш включил рацию.
– Зохан. Зохан.
– На приеме, Мангуш.
Пауза и Зохан не выдержал первым.
– Нет пока свободной брони. Как понял?
– Понял, но не принял.
Зохан опять помолчал.
– А я принял, но не понял.
– У меня два бойца в БТРе под огнем. Вытащить не могу. Укропы накидывают как в последний раз.
– На Меотидах порешаем и первым делом к тебе.
– Скоро?
– Не знаю. – честно признался радийный скрипучий Зохан. – У нас война.
– У всех война.
– Короче сам понимаешь. Да тебе на месте виднее. Нужно, не нужно. Чего да как.
– На приеме. – проворчал Мантуш и отключился.
– Значит курим, командир? – спросил Грек.
– Курите. – разрешил Мангуш.
Мужики стали делиться сигаретами. Вслед за дымками, утекающими в белый и твердый туман, пролился неторопливый мужской разговор. Мангуш особо не прислушивался, но вроде как обычно. Про жизнь и смерть. Или где-то совсем рядом.
– Грача бы сюда. А лучше двух. – говорил Борода. Жирненький, но очень подвижный мобилизованный таксист из Петровского района.
– И пивтонну бомбу. – добавил Грек. – Даже грачей не надо. Я бы на кравчучке довез до самого подъезда.
– Может еще рпгшками попробуем? – откликнулся самый молодой из бойцов. Долговязый, худой парнишка с позывным Спайдер.