Вдруг вдали засветились фары машины, которая ехала навстречу.
Я вышел из машины и поднял руку. Машина остановилась. Тоже "БМВ", только помоложе лет на тридцать и с откидным верхом. Количество пассажиров явно превышало количество посадочных мест, предусмотренное фирмой-изготовителем. Все, включая водителя, были примерно мои ровесники – четверо парней и четыре девушки. Они пребывали в состоянии лёгкой эйфории. Бутылка мартини переходила из рук в руки. Кроме того, они курили марихуану.
Одна из девиц, в очередной раз, приложившись к бутылке, крикнула:
– Давай с нами!
Я спросил, указав на дорогу, в направлении моста:
– Что это за дорога?
На что водитель ответил:
– Приятель, здесь же тупик, неужели не знал?
Все дружно рассмеялись.
– Надо же так накуриться! – хохотал один из пассажиров.
– А мы что, лучше? – недоумевал другой. – Какого чёрта мы-то сюда поехали?
– Как проехать на мост? – крикнул я, стараясь заглушить звуки музыки, временами, заглушаемые дружным хохотом жителей свободной страны.
– Какой ещё мост?– удивился водитель. Он дал газ, резко выкрутив руль влево, выполнил разворот. Машина быстро удалялась. – Не задерживайся…– бросил водитель напоследок.
Я сел в машину, и тоже развернулся, только в другую сторону. Пора домой, хватит поисков и экспериментов. Проехал совсем немного – путь преградили столбики, опутанные тросами. Тупик. Откуда же я тогда ехал? А где же мост? Ни огней, ни машин… Я с чувством укусил себя за палец и вскрикнул. Нет, это не сон. Как я перемахнул через столбики? Где я? Я снова развернулся и поехал по незнакомой дороге. У меня не было другого выбора. Где этот чёртов мост? Куда мне ехать? Нет никаких примыкающих или пересекающих дорог. Куда ведёт эта чёртова дорога?!
Внезапно хлынул ливень, что не удивительно, после трёх недель изнуряющей жары. Я включил дворники. Струи воды просто заливали стекло. Пришлось остановиться. Некоторое время я не глушил мотор, соображая, что мне делать дальше. Бензина в баке, если, конечно, правильно показывает датчик, чуть больше половины. Интересно, сколько в нём литров? Думаю, что никак не меньше пятидесяти. Бензина, значит, не так уж и мало, но кто знает, сколько мне ещё ехать?
Я не стал кусать себя за палец во второй раз, поскольку и так понимал, что это не сон. Ливень прекратился. Я поехал дальше, поехал, не торопясь, из—за того, что свет не очень хорош, даже и дальний, а при мокром асфальте вообще малоэффективен. Ехал я не быстрее восьмидесяти километров в час. По-прежнему, не было видно ни огней, ни машин, ни строений. В сердцах ударив по баранке, увеличил скорость. Вдруг, вдалеке засветились какие-то огоньки. Я ещё прибавил газу – теперь у меня появилась хоть какая-то цель!