— Эй, совушка… — от прозвучавшего обращения у меня чуть шейкер из рук не выпал. Успела поймать его на носок балеток и подкинуть вверх, поймав на полпути рукой и разливая получившуюся смесь.
Чтобы отдав заказ, протереть стойку и смерить кое-кого уничижительным взглядом. Правда, господину Ярмолину мои старания были, что слону дробина. Расположившись сбоку за стойкой на барном стуле, он с любопытством наблюдал за нашей с Аликом работой. Болтая ложкой в полупустой чашке с кофе и изредка чересчур пристально разглядывая некоторых клиентов. Распугивая большую часть оных своим мягким оскалом, по недоразумению названным улыбкой. И за всё это время я так и не смогла определиться: льстит ли мне такое внимание, пугает ли меня его настойчивость…
Или нет?
Ритмичный бит наполнял клуб, до отказа набитый веселившейся толпой. Яркие всполохи инструментала оттеняли гудящие басы. Их биение ощущалось даже не кожей, а где-то внутри, наравне с сердцем. И волей-неволей мы с Аликом двигались в такт, меняясь местами, жонглируя, перекидывая друг другу то шейкеры, то бокалы, то бутылки. Вплетаясь в хаотично звучавшую, но интересную мелодию.
У меня от неё мурашки по коже бежали. Тонкая, тоскливая скрипка, звонкая виолончель и мягко вибрирующий контрабас. Самая настоящая магия звука, под которую попадали абсолютно все, кто был в «Максимусе». Начиная от посетителей, заканчивая администратором клуба. Её тёмно-синее, подчёркнуто изящное в своей простоте платье трудно было не заметить. Особенно, когда к ней подошёл высокий брюнет, кажется, местный начальник службы безопасности.
И нет, свободное пространство вокруг них уже было, что вы! Образовавшись вовсе не от ласковой (даже от бара видно!) улыбки уважаемого Олега Геннадьевича Верещагина. Она здесь совершенно не причём, точно знаю!
Задумчиво глядя на эту парочку, я искоса посмотрела на Ярмолина, лениво слушавшего пристроившуюся рядом механическую фею, явно забывшую о том, что корсет на голое тело вроде как не одевают. А если и одевают, то явно не так, чтобы грудь вываливалась в прямом смысле этого слова. Вспыхнувшее в груди жгучее, совершенно неуместное чувство ревности заставило покрепче сжать шейкер и преувеличенно осторожно ставить бокалы перед клиентами.
Повторять трюк с осколками в ладони как-то не хотелось.
— Красавица! — очередной гость хлопнул ладонью по стойке, привлекая моё внимание. И выдал без перехода. — Виски. Чистый. Не разбавленный. Без всякого этого вашего льда. Ибо он… Эм, Натка?!
— Ярик, — чуть вскинув бровь, я всё же выполнила заказ, ставя перед ним роск, бокал под виски на триста миллилитров, и наполняя его ровно наполовину. — Твой заказ.