В дверь тихо постучали. Стив открыл глаза и приподнялся на локте. Пробормотал:
- Черт, только не сегодня. Должно быть, это он. - Стук раздался вновь. Стив сел и сказал: - Войдите.
Ручка двери повернулась, дверь бесшумно распахнулась и так же тихо закрылась за вошедшим.
Стив удивился и не смог скрыть своего раздражения:
- Какого черта вам надо?
Впечатление физической мощи, производимое де Руде в небольшой комнате, создавалось более за счет фигуры, чем из-за его размеров. На умном лице читалось напряжение, какое-то трудноуловимое чувство.
Когда он мягкими шагами приблизился к кровати, было видно, что с этим чувством он справляется с трудом. Голос у него был низким, в его хриплых нотках звучала угроза:
- Где он? Что вы сделали с ним?
Стив сидел, подтянув колени к подбородку, и смотрел на де Руде снизу вверх.
- Что вы имеете в виду под "сделал с ним"? Я полагаю, он спит.
- Его нет в постели. Я обыскал всю его комнату.
Где он? - Де Руде сжал кулаки. - Будьте вы прокляты! Убийца! Где он?
Стив ответил, стараясь, чтобы в голосе звучало сочувствие:
- А вы дурак, де Руде. Кричите громче, что же вы?
Может, кто-нибудь и услышит. Вы называете убийцей меня? Я не знаю, где он. И вы что же думаете, я вас боюсь? Мы не в джунглях... Ну разве что вы! Тем не менее я вам скажу: он где-то здесь. Может, у себя под кроватью. Я не видел его с обеда. Не стойте тут с таким видом, как будто у вас копна змей вместо волос!.. Поверьте, выглядите вы довольно глупо.
Надо как-то уговорить эту обезьяну удалиться из комнаты... Вот только как это сделать...
В тридцати ярдах от Стива, в комнате на другой стороне дома, Лен Чишолм сидел в кресле, обтянутом ситцем. Окурок одной из его сигарет прожег в обивке дыру величиной с десятицентовик, но Лена, похоже, это ни капельки не волновало. Он не разделся ко сну и, похоже, не собирался тратить время на подобные пустяки. По всему полу были разбросаны листы сегодняшней "Газетт", там же стоял поднос с бутылкой виски, кувшином со льдом и стакан. Вначале Белден все это поставил на бюро, но Лен, чтобы не тратить времени на лишние виражи, внес свои коррективы в дислокацию спиртного.
Он слегка пнул один из листов газеты, словно тот мешал ему, хотя в данный момент не собирался куда-либо двигаться, взял стакан, сделал пару глотков, негодующе поморщился, не ощутив вкуса, и хрипло проворчал, так как говорить в том положении, в котором находился, было не вполне удобно:
- Я придурок. Самый настоящий придурок! Ты не сможешь с этим ничего поделать, даже нажраться как следует уже не в состоянии. Я только стараюсь походить на алкаша. Дошел: хоть пей, хоть не пей! Лью в себя спиртное - и только. Нельзя утопить то, что не тонет, или, вернее, то, что уже утонуло. Так что пей не пей - уже без разницы.