– Вы уверены, что вас не нужно будет забирать? Я могу подождать, – доносится в спину, таксист явно напрашивается на удачный заказ.
Не уверена. Вообще ни в чем!
– Спасибо, не нужно, – вежливо отвечаю и даю еще две сотни сверху в качестве чаевых, потому что его молчаливая компания была как никогда кстати.
Я захожу внутрь с осторожностью и все равно подворачиваю ногу – чертовски темно, еще и дорожка заросла травой. Подсвечиваю путь фонариком и пробираюсь через кусты, а сама не нарадуюсь, что перед выходом переобулась в кроссовки. На шпильках я бы точно лежала уже распластанная, с переломом.
И все мысли вылетают из головы, когда я вижу машину.
Ярик здесь! Чуть не визжу от радости. Ярик здесь, я все правильно поняла!
Бросаюсь вперед, пробегаю несколько шагов, но вдруг меня одолевает паника. Почему Ярик сидит в запертой машине? В кромешной тьме и с оглушающе громкой музыкой? И не двигается, черт возьми!
Прежде чем одна из глупых-страшных мыслей полностью сформируется в голове, я срываюсь с места и несусь к нему. Сердце колотится навылет, я, кажется, не дышу. Распахиваю дверь со стороны водительского сидения, и… в тот же миг Ярик просыпается и смотрит на меня, сощурив глаза. Пытается разобрать, кто перед ним стоит.
– Птичка?
Ирина Дубцова – #Гештальты
– Птичка? Как ты нашла меня? – звучит сиплый голос Жарова.
Секундная заминка, и я притворно округляю глаза в попытке перевести все в шутку.
– Шла по следам разбитых сердец.
Ярик ухмыляется. Это был бы не он, если отреагировал по-другому. Он потягивается и морщится, будто бы только сейчас заметил громкий рэп, доносящийся из колонок, в котором собран, кажется, весь сленг и мат из гетто. Делает тише и трет виски.
– Голова раскалывается.
Я не теряюсь.
– У меня обезболивающее.
Протягиваю Ярику бутылку, силясь улыбнуться, но из-за нервов губы дергаются, как у истерички.
– Воу, и без закуски? Ну ты даешь, – смущает, как всегда. Но тут же его глаза распахиваются, и даже в полутьме я вижу, как в них загорается огонь. – Есть идея.
Он выходит из машины, я шагаю назад. Обращаю внимание на выпущенную из брюк рубашку и почему-то улыбаюсь как дурочка. Это ведь так несвойственно идеальному Ярику! Сейчас он больше похож на моего Ярика из воспоминаний. Еще, наверное, место навевает.
На моего Ярика. Моего. Как вкусно звучит, даже во рту слаще становится.
Жаров приближается к дому, и я думаю, что он достанет что-то из старых запасов, какие-нибудь крекеры, например. И очень удивляюсь, когда сворачивает левее, а потом так легко и непринужденно… забирается на дерево! Да, черт возьми! Как там Розали из Калленов звала парня? Мой орангутанг? Ярик похож, только симпатичнее.