- А ты за меня не переживай. Телефон тебе не дам, пока не поговорим.
Да что ж с ним не так, с этим парнем?
- О чем? - стону в голос.
- Паническая атака развилась на фоне психотравмирующей ситуации. Я тебя просто поцеловал, а с тобой припадок случился. Из-за чего? Что, неужели пацаны никогда не зажимали? - его глаза сверлят меня до самого донышка, - Или это из-за твоего? Что он тебе сделал? Не может быть, чтобы такое с человеком творилось на пустом месте. И ты до него дотрагиваться боишься. Это очень в глаза бросается. Так что между вами?
Я не ожидала психоанализа от постороннего человека. Да и нужна ему она, моя правда?
Я встаю с пола.
- А тебе-то что? Зачем ты в это влезаешь?
Я не собираюсь рассказывать. Я его совсем не знаю. Он мне не друг. Он мне никто. А люди без причины не делают ничего.
- Лера, этот парень - он тебя изнасиловал?
Почему произнесенная вслух эта фраза заставляет меня задохнуться? Почему даже слышать это больно? Если Шувалов все понял, то какая я в его глазах - живущая со своим насильником? Начинает болеть голова.
- Это не твое дело. Я не обязана перед тобой исповедоваться.
- Твой ответ звучит как "да".
Вся ситуация невыносима, как звук по стеклу, разрывает мое устоявшееся только-только душевное равновесие. Зачем лезть в грязных сапогах туда, где лишь недавно удалось навести какой-то порядок?
Не успеваю ничего ответить, как взволнованный мужской голос зовет:
- Роман Владимирович, там кто-то въездные ворота на тракторе выбил.
Мне даже не нужно смотреть, чтобы сказать, кто это. Я итак знаю. Демид.
Шувалов вместе с охранниками устремляется на улицу. Я, чуть замешкавшись, поспешила следом. Встретиться с Демидом кажется отвратительной затеей, но и здесь оставаться я не могу. Я бегу босиком по газону, потому что до того, где находится моя одежда и обувь, наша беседа не дошла. А сейчас интересоваться этим, нет времени. Мне нужно встретиться с Демидом... И что делать дальше, я не знаю. Я в чужой мужской футболке, в чужом доме, не пришла ночевать. Но я не виновата... Опять... Просто я встречаю людей, которые, не спросив меня, решают, какой будет моя жизнь.
Мужчины тоже торопятся, поэтому я отстаю от них. Когда добегаю, то вижу, что кованые металлические ворота вынесены дорожным трактором. Из кабины выпрыгивает Демид и, молча бросается к Шувалову. Тот не успевает вовремя среагировать, получает по лицу и отлетает на землю. Но сразу же вскакивает на ноги.
Я как раз оказываюсь рядом с дерущимися.
Демид застывает, прожигая меня взглядом. Он испепеляет каждый сантиметр моего тела, и мне, несмотря на теплую майскую ночь, становится холодно. Как же я теперь с ним домой поеду? И куда мне идти, если не с ним?