Обдумать мне это как следует помещал зазвонивший телефон. Решив, что это Мари решила всё же подарить еще пару секунд своего драгоценного внимания, я пулей подхватил надрывающийся аппарат, и едва сдержал разочарованный стон. Это была всего лишь Ира.
Стоп. Всего лишь? Чувак, это вообще-то твое девушка. Та самая, о существовании которой тебе напомнила другая представительница прекрасной половины человечества. И реагировать на её звонки нужно чуть более позитивно. Так что натянул улыбку и ответил, идиот.
Что я и сделал.
— Иришка, привет. Вспомнила обо мне? — стараясь звучать как можно более жизнерадостно, спросил я.
— Андрюш, — голос Кузьминой, наоборот, звучал как-то убито, — Прости меня.
— За что? — я включил режим идиота.
— Я была не права. Накричала на тебя. А ты был ни в чем не виноват. Помог девушке убраться — так благородно и по-мужски. А фото те — да бог с ними, вы ведь в одной команде.
Я вспомнил, как мы с Мари танцевали после уборки и прикусил себя язык, чтобы не ляпнуть что-нибудь о своем мнимом благородстве. Поскольку тогда о том, что я мужчина, говорили только определенные позывы моего организма.
— Просто я так боюсь тебе потерять, — продолжала между тем Ира, — Я очень тебя люблю, и меня сводит с ума сама мысль, что ты можешь меня оставить.
Почему? Ну почему эти слова ничего не тронули в моей душе? Почему раньше я буквально расцветал от самодовольства, слушая подобные речи, и осознавая. Что меня любит такая девушка? Умная, красивая, обеспеченная, без особых тараканов. А теперь её слова вызывали во мне лишь непонятную глухую тоску. Что со мной происходит?
Вспомнились слова Мари. «Не создавай мне проблем. У тебя есть девушка». Да, всё верно. У меня есть Ира. И я не должен думать только о себе. Поэтому, вздохнув, я постарался сказать как можно мягче:
— Ириш, ложись спать. Завтра мы встретимся — и обо всем поговорим.
— Всё же будет хорошо? — жалобно спросила меня Ира.
Сглотнув, я кивнул:
— Да, обещаю.
Отключившись, я отшвырнул от себя телефон. Всё правильно, так нужно, я поступил так, как и должен был. Я повторял это мысленно, вот только понять никак не мог — почему мне так паршиво?! Почему мне хочется буквально выть, сдирая с себя кожу, чтобы заглушить какое-то ноющее, почти гложущее чувство, появившееся в груди вместо тепла, которое еще недавно озаряло мою душу?