Сунув руку в своеобразный карман, девушка, как фокусник в цирке, выудила тощую папочку.
— Так…так…так, посмотрим, поглядим, - открыв на первом листе сказала секретарь.
— Вероника Степановна Крылова, восемьдесят пять лет, в тюрьме не была. Заслуг нет. В тридцать два года, восемь месяцев, убила своего мужа. За то что он, тут цитата: « Кобеляка такой». Изменил ей с соседкой и, по совместителю, лучшей подругой Людочкой. За это муж получил топором по голове, подруга кулаком по… - девушка прокашлялась.
—…снова идёт цитата, «наглой роже». С прискорбием, информирую вас, что за это вы, Вероника Степановна, будете жариться на котле вечность. Спустя этот срок, - я не знала как может пройти вечность. Но секретарше дьявола должно быть виднее.
— Вы можете обжаловать приговор, - секунды три помолчав, секретарша сдвинув очки на нос, проникновенно у меня спрашивает:
— И всё-таки стоило ли это того? Так бы могли легко проскочить наверх, - устало поправляет девушка золотистые волосы.
— Наверное, стоило, не знаю, - пожимаю плечами.
— Вы меня извините, конечно, но я - не Вероника Степановна Крылова.
- А кто? – как-то спокойно, пох…фигистически я бы сказала, уточняет незнакомка.
— Вероничка Лисицына, двадцать лет, - не выдержав, срываюсь на стенания:
— Я же такая молодая, почему мне вдруг нужно было погибнуть?! Ещё и в са-а-амом рассвете сил? Бо-о-о-оже, за что?
Снова грохнуло, но в этот раз так, что меня аж на стуле подбросило.
— Больше не упоминай его тут. Ладно? – просит вежливо секретарша. Удивлённо киваю.
— Ладно, - мне протянули платок, который тоже был извлечен из воздуха.
— Не расстраивайся, Вероничка Лисицына, - криво усмехнувшись, девушка поднимается.
Поправляет задравшуюся юбку. И походкой «от бедра» направляется к алой двери, находящейся прямо напротив меня.
Медленно выдохнув, девушка тянется к ручке и качает головой.
— И угораздило же меня. Оставалось продержаться два дня и тогда эта гарпия разгребала бы эту кучу… - вдох-выдох и секретарша вернув себе спокойную безразличную мину, спокойно три раза стучит .
За дверью после того как последний стук стихает, что-то грохнуло, стукнуло и послышался звон битого стекла.
— М-да-а. Плохой знак, - поворачиваясь ко мне, грустно констатирует золотоволоска.
— Может не идти? – нервно спрашивает она у кого-то.
— Нет, - мотает решительно головой секретарша.
— Нужно, - не дожидаясь моего мнения, она распахивает дверь.
А за ней…там…сидела…сидело существо.
Витые длинные рога упирались в потолок, голова покачивалась из стороны в сторону, как будто при нервном тике. Но при ближайшем рассмотрении, понимаю, что неопознанное существо слушает…рэп.