— Ну как? — заговорщицки спросил друг.
— Писец! Там, наверное, все красное. Пойду, помажу Маринкиным кремом домашним, иначе помру.
— Помощь не нужна? — прилетело в спину.
— Еще один, — зло фыркнул я на такое предложение. Сестринской помощи за глаза хватило. Теперь бы кожей не облезть! Ну дурной же, зачем вообще повелся на уговоры.
К вечеру был готов, наглажен, ароматен, уложен и с целой кожей в интимном месте. Даже позволил себе шалость, надел бордовые manties с рюшками на попе и гламурной надписью «Heartbreaker». Они идеально подходили под мой темно-бордовый костюм и черное поло.
— Очки или линзы? — я крутился перед большим зеркалом в прихожей.
— Линзы, — уверенно заключил Мурат. — У тебя глаза больше и красивее.
— Для кого красивее? — сыронизировал я, намекая на фиктивность будущего свидания.
— Лель, ну вот почему ты такой? Ты же всегда находишь позитив в любой ситуации и всегда открыт новому. Я не узнаю тебя, — честно признался друг. Да я и сам это чувствовал. Появился страх, сомнения, неуверенность — весь прекрасный набор влюбленного человека. И ведь мог бы признаться Мурату, но боялся сказать это вслух, ведь потом же жалеть меня начнет, когда я останусь один на один с озвученными чувствами.
— Все просто, в Викторе нет ничего позитивного. Он — бульдог с ужасным характером, и я не хочу с ним связываться, — покривил я душой, стараясь говорить уверенно.
Мурат поднял руки открытыми ладонями и кивнул, признавая мое право.
В девять вечера я вышел из арки в бежевом тренче друга, который на меня он и напялил, все-таки вкус у Мурата был отличный. Привычно замер у машины, сегодня был Бентли, услышал привычное «Садись», но совсем не ожидал увидеть такого Виктора. Улыбающегося, с хитрым, осматривающим взглядом, брутального на 200%. Черные брюки, черный джемпер с косым вырезом, открывающий мощную шею и красивую линию ключиц, сильные руки на руле. Привел меня в чувства блик огромного циферблата его часов. Я отмер и отвернулся. Нашел на кого слюни пускать.
— Переборщил с черным, что ты аж нос воротишь? — усмехнулся Виктор. Он шутил или…не шутил? Но то, что он может переживать из-за моей оценки я сразу отмел.
— Нормально, — решил я выбрать шутливую манеру, — разбавлю кровью.
Знал бы, чем вечер в клубе закончится, то не шутил бы так.
— Идеальное сочетание, кстати. Помню, это классика вроде.
Это заигрывание…или нет? Лучше бы он меня матом крыл за плохо начищенные туфли, чем вот так сидеть и гадать над смыслом фраз. Заигрывающий бульдог — эта картинка рассыпалась на пазлы в моей голове из-за несостоятельности, но сердце злилось на меня за излишний рационализм, то ускоряясь, то пропуская удары.