– Ты мне все расскажешь! – прошипела Инга, пока мы ждали разрешения войти.
Мне же оставалось лишь кивнуть.
– Проходи, все спокойно, – Дима разрешил нам войти. – Только в зале какая-то остаточная сила, не могу понять её природу. Иллюзии, вроде. Не было ничего такого?
– Было, – вздохнула печально. – Но пусик сказал, что мне ничего не грозит.
– Не грозит, – парень старался на нас не смотреть, но и я чувствовала себя несколько странно. – Здесь был маяк, но его убрали до меня.
Маяк? Об этом папусик мне не говорил. Может ли Мария быть заодно с теми, кто меня ищет? Но тогда меня бы тут уже не было. Да и в живых, наверное, тоже.
– Ну ладно, – встряла Инга. – Димочка, мы с Ланой поговорить хотели наедине, ты не против? – она улыбнулась, вмиг став ми-ми-мишной.
– Без разницы, если что буду на кухне, – ответил он.
– Прямо по коридору последняя дверь – это гостевая, можешь там устраиваться, – успела сказать, а потом Инга утащила меня в комнату для серьёзного разговора.
– Ну!
Я вздохнула. Начинать нужно с самого начала. Из очень далёкого далека.
Подошла к книжному шкафу и открыла стеклянную створку. Здесь, на верхней полке, лежит тот самый альбом с фотографиями. Пережиток старины, если можно так сказать. И все, что у меня осталось. Моя память.
Взяла увесистый талмуд в руки и вместе с ним уселась на кровать.
– Садись, – похлопала по покрывалу рядом с собой.
Ингу уговаривать не пришлось.
– Ты решила показать мне фоточки? – удивилась она.
– Типа того, – пододвинула ей альбом.
Она приподняла брови и открыла его.
– Вау, это же твой папусик! Он тут прямо… Красавчик. И на себя мало похож, молодой такой. А что это за красотка рядом с ним? Твоя мама?
– Это бабушка, – еле слышно ответила Инге.
– Круто. А это, наверное, твоя мама в детстве, да? Вы прям похожи очень, хотя, если приглядеться, ничего общего? Ты в папусика что ли пошла? Ух ты! А это же Верка!
Инга листала альбом, даже не догадываясь, что перед ней вся моя жизнь. Сорок страниц, на которые поместилось три поколения моей семьи.
– Так что ты хотела мне рассказать? Не альбом же показать позвала.
Инга пытливо смотрела на меня, ожидая ответа.
– Дима! – громко позвала.
Дверь открылась сразу, словно он стоял за ней.
– Я должна вам обоим кое-что сказать, – забрала у Инги альбом, перелистнула страницу, нашла мамину фотографию. – Это моя мама. Её звали Ольга. Она умерла в свой шестнадцатый день рождения.