Пора кропать романы на 160 страниц,
А в них – одни обманы
Для глупеньких девиц.
Там секс, коварство, страсти…
Какой же это грех-
Писать, что, дескать, счастья
Достанется на всех.
Ведь Золушке подстава –
Хрустальный башмачок,
А в башмачке отрава –
Смертельный «новичок».
Что ж, Весна, ты про нас позабыла,
Видно есть поважнее дела…
Хорошо, что я окна не мыла
И в химчистку тулуп не сдала.
Значит, можно лениться по-новой
Средь родимых берез и осин.
Все ж не так здесь зимою хреново,
Если можно не дергаться, блин!