- Безобразие, безобразие, опять не работает.
- Застрял там, может, кто-то.
Марина очнулась от стука - колотили в дверцу лифта. "Вернулась. Одна. А где же..? - закипали слезы.
- Есть там кто-нибудь? -орали с лестничной клетки.
- В диспетчерскую позвонить. В ремонт. Застряли что ли?
Марина смотрела на себя в зеркало и шептала: "Ну да, в ремонт... Меня - в ремонт. Ничего я не знаю.
- Ариман, дух растления, бес пошлости, выйди из страдалицы Марины, заклинал кто-то. Отражение в зеркале расплывалось, теряло четкость, вот уже просто блеклое пятно.
- Марина, Марина, очнись же, - трясли ее за плечи.
- Митя? - Марина попыталась выскользнуть из его рук.
- Мне так жаль, Марина, так досадно, - раскачивая ее, все повторял он.
- Что? Что, Митя?
- Я не должен был тебя втравливать, - по дороге дружбы туда не дойти, а любви - нету!
- Перестань меня трясти. Я рада. Я Тебя люблю и готова ко всему, только не к пыльной ватной серой комнате, а в лифте вполне можно жить вечно вверх-вниз, вверх-вниз. Только ты почаще вызывай меня.
Марина стояла на лестничной клетке. Растерянная соседка все твердила про обморок, нашатырь, лифт, диспетчера. Марина только улыбалась и кивала. В конце концов все ведь было нормально, хорошо: и собака на нее оглянулась, и бабочка села на рукав, а пыль ведь можно стереть и посмотреться в сверкающий елочный шар. И может быть, там отразится Митя!"
Да, вечно Ирину волновала проблема "задания". Казалось, ей, вечной ученице, кто-то (конечно, мужчина) должен давать задание. Чем быстрее, лучше, вдохновеннее она его выполнит, те счастливее будут они оба. Вот эта Марина --молодец, без ошибок писала свой диктант и в результате поднялась на новую ступень и, возможно, ей мелькнет (блеснет?) счастье.
Но Саша У.... С ним было другое... "У нас как будто всегда нарушалась причинно следственная связь: - не было так - объясняет, я учусь. И не были мы счастливы... Была скорее какая-то детская взаимопомощь - вместе искали закатившуюся под шкаф машинку. Хотя, конечно, и в правду однажды была я его Тоней... Именно тогда, - думала Ирина, опять закуривая, (соседи ушли играть в карты, )я ему помогла. Дело было совсем не так, как представил Игорь. Все было проще и страшнее. Я украла пистолет у соседа - милиционера, легко и бездумно. Мне сошло с рук, ему- нет, он был запойный. Отдала пистолет Сашке, он просил (ну, это как Тоня), а друг его лучший взял и застрелился. Правда, ходили слухи о дуэли, не знаю. У друга-то была несчастная любовь. Помощником был Сашка, а я - глупой соучастницей" Об этом впоследствии никогда Ирина с Сашей не говорили. Ирина листала свои записи и все думала о Саше, и о своей роли в жизни встреченных мужчин... И опять возникло желание свериться с текстом. "Мы с Сашей, кажется, всю жизнь писали какой-то нескончаемый текст.", - записала Ирина новое наблюдение в только что сегодня заведенную тетрадь "Памяти Саши". Постмодернистский текст. За два года до его смерти у нас было интенсивное общение: мы оба писали, читали лекции, было о чем поговорить. Из-за чего же мы разошлись в последний раз? А как ни странно тоже из-за текста. Принес мне Сашка рассказ какой-то молоденькой писательницы- "Оцени..." Ирина отложила тетрадь. Вспомнила: вот они с Сашей сидят в "Пельменной" где-то в Замоскворечье (Сашка по-прежнему любил забегаловки попроще), он протягивает ей какую-то газету - серые глаза насмешливы, морщится щека.