– Señora, вчера был сложный для всех день. Но ни в одном отеле, никогда и ни в каких целях не отключают на ночь лифт, по крайней мере, на территории Каталонии. – Я ничего не понимала. Вернувшись к лифту, я не увидела картины, за которой вчера психопатка-администратор открывала щиток. Мне оставалось только вспомнить, взяла ли я лекарства, которые мне прописал мой новый психотерапевт. Надеюсь, что взяла.
Глава III
Кувырок назад
Что может быть романтичней поездки с мужем в Барселону? Путешествие в Париж без эпилога в виде развода уж во всяком случае точно. Любить или быть любимым? Можно ли заменить «или» на «и»? Всегда, даже если вы оба думаете, что чувства взаимны, кто-то из вас двоих определённо любит сильней. Жертвует большим, страдает чаще. Но жертва – это ещё не синоним слова «любовь», страдание – не есть способ её, то есть любви, достижения. Так почему я страдаю, жертвую и считаю, что за это он должен, непременно меня любить? Что всё то, что я совершила для него, всё, чего лишилась и через что мне пришлось пройти, не может быть осквернено изменой столь дорогого мне мужчины, которое я расценивала не иначе как предательство. Предательство высшей степени. Я могла принести очередную жертву – свою чёртову гордость, самолюбие, самоуважение. Только он в этом совсем не нуждался, и как разгневанный древний бог отвергал моё самое ценное подношение.
Я уныло рассматривала пузырьки пены в белой фарфоровой кружке с чёрным кофе. Белое и чёрное, домино. Прямо как мы с Джозефом. И что мне делать дальше? Настроения осматривать красоты этого прекрасного города не было совершенно. Изображение темноволосого мужчины с обожжённым лицом не выходило у меня из головы, грозившей разлететься на миллионы крошечных осколков. Вздохнув, я отодвинула от себя остывший кофе. Мне всё приснилось? Может, это был только сон? Но я так всё отчётливо помню, как наяву. Я сомневалась в реальности Миры, как недавно не смела поверить в существование Эйча и Майка. Одно дело, заменять реальные травмирующие, довольно трагичные воспоминания на фантазию, и совсем другое путешествовать по тоннелю, ведущему на тот свет, в деревянном, древнем трамвае из леса Лондона. Я сидела на улице за столиком одного из местных кафе, которое ещё в такси порекомендовала мне Марта. Мысли вновь свелись к недавним событиям. А Мира? Кто она? Существует ли вообще или же только в моём больном воображении? Даже обсудить не с кем. Единственный человек, который был по-настоящему мне близок, лежит глубоко под землёй, лучшая подруга пыталась меня убить, а муж предпочёл мне коллегу. С Машкой у нас точно были не настолько доверительные отношения, чтобы выдёргивать её из размеренной семейной жизни в Москве. Ну а звонить врачу вряд ли стоит, ещё раз роль пациентки психиатра я просто не выдержу. Только убедила лечащего врача, что я не представляю угрозу ни себе, ни окружающим и свято пообещала наблюдаться и пить назначенные таблетки. Ну к чёртовой матери этих докторов