– Командир, а если бы в отпуск? Куда б рванули на этот раз?
– Да я как-то без вариантов.
Ну, какие у меня варианты? Это Пашке черный цвет всех роднее, я же на травку, к озерку, на солнышко, чтоб костерок и рыбалка. Но стажера своего понимаю: что он на Земле не видел? Стремно ему на Земле, а знаете, почему? Там люди!
Впрочем, мою нехватку ультрафиолета Пашка Иванов уважает. И выбирает отпускные маршруты, пытаясь как-то совместить обе крайности. Удается ему не всегда.
Отчего-то вспоминается Крист, красота кругом невозможная, сердцу больно, но Паш, говорю, кажется, я заказывал пляжик. И ты мне его гарантировал. Где?
– Вот! – мигает честным глазом Иванов и тычет пальцем в необъятный простор. – Это называется "Бриллиантовый пляж", чудо природы, все для вас, командир!
– Ну и на кой мне "бриллианты" из соли, ты, чудо природы? Где мое море, жара и загорелые девушки?
– Про жару вы ни слова не сказали, – обижается формалист Иванов. – Вы просили песок, много солнца и пляжик.
Солнца здесь действительно много, старое угрюмое солнце над ледяной скрипучей пустыней под угрожающе-черным небом. Висит, как переспелый апельсин, скорее для антуражу. И мороз, он ощущается кожей даже сквозь усиленный скафандр, загораясь россыпью искр на шлемофоне.
Загорай не хочу! Не хочу.
– База! – снова тычет пальцем Иванов. – Отель и девушки.
– Загорелые?
– Не уверен. Но там солярий.
На Базе нас встречают радушно, обещают показать все красоты, есть бассейн, только что-то в трубе засорилось, солярий и бар, как горделиво именует хозяин скромную стойку с пятью бутылками, а в дюнах можно охотиться на местную разновидность сайгаков. И народу никого, не то что девушек, в принципе пусто, мы – единственные идиоты на Кристе в данное время года.
– Отдохнем и айда на охоту? – сияет как начищенный таз Иванов.
– Не люблю я охоту, Паша.
– Может, еще и стрелять не умеете?
Отпуск – просто чудо какое. Я прочищаю трубу в бассейне, загораю в тесноватом солярии, иногда одиноко брожу по пустыне, пиная соляные кристаллы. Кругом тишина, как в Зоне, но там хоть книжки можно читать, а на Кристе библиотека дрянь. Ладно, что я, баба, капризничать? Остается с Семеновым пиво пить в его уникальном баре.
– Не охотишься? – сочувствует мне Семенов, владелец отеля на Кристе.
– Настрелялся я в свое время. И знаешь, совсем не в сайгаков.