«Да ничего такого. Но я определённо буду дико скучать по нашим многотомным беседам. Если только…»
Пауза. От меня. Зед не выдерживает.
«Если только что?»
«Если только не перенести их в режим реального времени и пространства.»
Нет. Это не был мой ва-банк. Это были мысли «вслух», которым не суждено было сбыться ни в этой жизни, ни в какой-либо другой, в том числе и гипотетической. Серая Шапочка никогда в жизни на такое не пойдёт.
«Ты хочешь пригласить меня на свидание?» – она ответила не сразу, но ответила, практически загнав меня в угол совсем уж нежданным для меня вопросом. Ведь мой предыдущий ответ обязан был её напугать.
«Разве мы не обсуждали уже столько раз до этого данную тему?»
«Обсуждать, строить какие-то выводы и предположения – это одно, а делать…»
«Ты же понятия не имеешь, кто я и как выгляжу.»
В это раз затянувшаяся пауза с её стороны и… «Печатает…»
«С чего ты это взял, Снейк? Или всё-таки…»
Снова пауза, долбанувшая меня по глазам едкой кислотой закипевшего в крови адреналина и громыхнувшая по «куполу» нарастающим раскатом бешеной аритмии.
«Влад?..»
«Писатель, мисс Одли, по своей врождённой сути, что-то вроде медиума. Или, точнее, ключ. Ключ от всех параллельных порталов и дверей, которые обычному глазу того же читателя не видны. Только этим настоящий творец и отличается от общей серой массы, именующей себя творческой интеллигенцией. Он способен открыть и войти в любую дверь и найти за ней именно то, что искал, ищет или хочет найти… Иногда даже без какого-либо усилия.
А вот гениальному писателю и открывать ничего не нужно. Он сам портал. Источник, через который связан наш реальный мир и «информационный»…»
Из книги М.Хаксли
***
Протирать глаза было бессмысленно. Я действительно смотрел на своё имя. Точнее, на напечатанное только что Серой Шапочкой слово «Влад».
Она знала. Каким-то неимоверным способом просчитала и догадалась. А может просто ткнула наугад, решив проверить мучавшую её уже не первый день гипотезу.
Но приложило меня в тот момент не хило так. И это, ко всему прочему, поверх неслабого опьянения, к которому прилетел оглушительный залп из зашипевшего в ушах адреналина. Даже в лёгкий пот бросило и захотелось самому куда-нибудь на время закопаться. Заползти в норку и притвориться мёртвым. Сделать вид, что меня нет. Я снова в домике. Я больше ничего не слышу и не вижу, соорудив под столом из покрывала и стульев нечто отдалённо похожее на шалаш или индейский вигвам. Костёр разжечь побоялся, поскольку было банально не с чего, да, и, боюсь, влетит мне за него куда похлеще, чем за ранее украденную отцовскую трубку и кисет с табаком из его эксклюзивной коллекции. Было бы, конечно, круто, я и поднос для него заранее присмотрел, но рисковать не стал. Не слишком подходящее для этого время. Особенно сейчас, когда даже несколько стен дома не могли приглушить повышенные голоса ругающихся родителей.