«Найди её!» – пронеслось в голове у писателя. На какой-то момент ему даже показалось, что губы погибшей светловолосой женщины шевелились, когда он слышал это…
– Теперь ты понял? – раздался чей-то голос за спиной.
Герман повернулся. Перед ним стоял древний старик, устало опирающийся на простенькую трость. Из-под седых бровей на писателя смотрели глаза умудренного жизнью человека, до самого конца, старавшегося быть хорошим примером всем, кто его окружал. В особенности это касалось его внука…
– Я понял, – кивнул Герман. – Спасибо.
– Меня не за что благодарить, – спокойно ответил старик. – Я уже нашёл свой покой и меня здесь и вовсе нет. Так что ты всё сделал сам.
– В каком смысле?
– Скоро узнаешь, – улыбнувшись произнёс дедушка. – И запомни кое-что, прежде чем я уйду.
– Что?
– Мёртвые не любят живых, – сказал старик. – Запомни это крепко-накрепко.
– А как же вы?
– Я редкое исключение, – старик развернулся и медленно побрёл в сторону выхода. – Таких, как мы очень мало.
Герман молча смотрел ему вслед.
– А теперь тебе пора, – не поворачиваясь произнёс дедушка. – Всё забытое вернулось к тебе и теперь тебе нужно с этим что-то делать…
4
Герман открыл глаза. В этот раз по-настоящему. Он медленно сел на своей постели, пытаясь собраться с мыслями. Ему больше не было страшно. Теперь Герман знал почти всю правду. Оставалось только закончить всего одно дело, прежде чем покинуть этот дом у озера навсегда. Больше он писателю был не нужен. Дом выполнил свою цель – открыл ему глаза на другую сторону, вернул забытые воспоминания. Теперь Герман больше не боялся своего нового жилища. Дом перестал быть угрозой для живых, но так и остался вечным памятником для человеческой жестокости и с этим писатель смириться не мог. Он прекрасно запомнил, что творилось в этих стенах и сколько жизней здесь было сломано. Поэтому всё что ему оставалось это подняться с постели, одеться, забрать свои вещи, в последний раз позавтракать на кухне и сесть за руль машины, чтобы больше никогда не возвращаться в этот проклятый дом у озера.
Закончив со сборами Герман спустился в подвал. Он сам не знал, что должен там найти – просто повиновался мимолетному импульсу. Спустя пару минут писатель уже стоял перед раскрытой настежь дверью каморки во второй секции. В этот раз Герман знал, что ему больше никто не ответит из царящей внутри темноты, знал, что всё уже закончилось и эта комнатушка больше никогда не станет чьим-то местом заточения. Однако в ней всё ещё было что-то манящее писателя внутрь. Он уверенно шагнул вперёд, подсвечивая себе дорогу фонариком. В дальнем углу каморки Герман нашёл потрепанного плюшевого щенка с одним глазом-пуговицей и свитер. Тот самый вытянутый старый свитер со старомодным геометрическим узором, что он видел в одном из своих кошмаров. Герман бережно взял в руки обе вещи и направился к выходу. Больше ему здесь делать было нечего…