– Ты едешь с нами, – властным тоном прервал наш разговор Девид.
Я подняла глаза, пытаясь переварить сказанное:
– Прости, это ты мне?
Пат заметно нахмурился. Было видно, что перспектива моего отъезда с ними его совсем не порадовала.
– Харви? Зачем она нам? – подтвердил мои предположения Патрик.
– В смысле? – писклявым голосом вымолвила я. – Пат! Мы же коллеги! Я же специалист в своём деле, помнишь?
Я точно знала, что никуда не поеду, но неприкрытая лесть моего соседа выводила из себя.
– Я даю тебе день попрощаться с подругой и собрать вещи, – казалось, не слыша нашего разговора, сказал Девид.
– Иди к чёрту! – Я вскочила из-за стола, схватила сумку и выбежала из кабинета. Это была последняя капля моего терпения. Домработница называет его «хозяин», мой новоиспечённый сосед бегает вокруг него, как собачка, так ещё и меня пытаются заманить в этот цирк.
Я вышла на улицу, часы показывали пять тридцать утра, но везде царил мрак. На дождь намёка не было и я решила пройтись пешком до дома, чтобы разложить свои мысли. Сделать это было не просто, потому что было в этой истории что-то, что не давало мне покоя. Наконец, закрыв входную дверь квартиры изнутри, я немного успокоилась.
Проснулась в десять утра от звонка Мелани. Она рассказала, что к Мёрфи приезжала полиция по причине того, что какая-то старуха накатала на него заявление. Видимо, у Жаклин проснулась совесть. Хотя, не уверена, что у таких людей она вообще есть. Вероятнее всего, она просто не поверила Девиду и решила сдаться первой. Мелани вернули к работе и выплатили крупную сумму за моральный ущерб. Я была рада за подругу, она не заслуживала клеветы в свой адрес и, тем более, увольнения. Я поняла, что уже не усну. Телефон завибрировал – на карту поступила кругленькая сумма. В принципе, этих денег мне с головой хватило бы на весьма безбедное существование в этом маленьком городке. Как минимум на год. На столе лежала тетрадь с моими схемами. Только сейчас я поняла, что уже давно не вижу кошмаров. Наверное, ранние подъёмы и загруженные рабочие будни сделали своё дело. Я заварила кофе, заказала пиццу и уставилась в маленький телевизор, на котором уже давно не работает звук. Беззвучная коробка показывала новости.
Внутри было тревожно, и я не могла понять, с чем это связано. «Может, я уже готова вернуться обратно в Бостон?», – крутилось в голове. Мне нравилась моя работа, но сейчас дело было далеко не в ней. На неделю я вернулась к своему прежнему ритму жизни, к своей деятельности, к себе. Дело было в мужчине в чёрном костюме. «Кто он? Откуда он? Почему он хочет, чтобы я поехала с ними?». Наверное, это меня и тревожило, потому что ответов на вопросы в моей голове не находилось. Я взяла телефон и набрала номер. Через три гудка подняли трубку: