– Гриш, – окликнул его я.
– Ау?
Гриша обернулся и как бы задним ходом вернулся к моему столу.
– Ты не знаешь, что за номер? – спросил я, повернув к нему монитор, на котором красовалось то письмо.
– А-а-а, письмо счастья… – Гриша едва сдерживал смех. – В этом году, значит, ты у нас отдуваешься?
– В каком смысле? Че это вообще такое?
– Это выборочная проверка. Надо базу им подкорректировать и скинуть.
– Какую базу? – продолжал я в недоумении. – В смысле, подкорректировать?
– Ну, по клиентам данные, которые в анкетах. Их надо сгруппировать все за прошлый год и отправить.
– Блин, а как я им за день все это сгруппирую? У меня даже анкеты-то эти не заполнены…
– Понимаешь, какое дело… – сказал Гриша тихо, наклонившись ко мне. – Обычно их никто и не заполняет, эти анкеты дурацкие. И начальство наше решило выборочно такие вот проверки делать.
– А почему я об этом не слышал?
– Так тебя тогда еще не было даже тут. Это тебе должен был сказать тот, кто тебя учил. А кто, кстати?
– Кто учил, того уже нет. Петр тут был, фамилия как-то на «м», вроде. Он почти сразу уволился, как я пришел.
– Значит, не повезло тебе…
– Блин, что делать-то сейчас?
– Анкеты заполнять, что… Ты если этот отчет не сдашь, депремировать могут.
– Прекрасно! – отчаянно воскликнул я шепотом.
Гриша только молча, с огромным сочувствием, похлопал меня по плечу и пошел, куда собирался. А я остался думать, что теперь делать. Вернее, думать-то было нечего. Надо срочно садиться на обзвон и заполнять эти чертовы анкеты. Никогда не понимал, зачем они вообще нужны, ведь толку от информации по ушедшим клиентам никакого. И звонить всем этим людям не горел желанием. Тут все мои мечты о прочтении Алисиного рассказа весело и быстро помахали мне ручкой. Я убрал его в ящик стола, чтоб пока не мешался. Ух, как же достала меня эта кантора! Обалдели они там совсем в своем головном.
До самого вечера я звонил и звонил. Казалось, что телефон скоро прилипнет к уху. Только в обед удалось вырваться покурить. Уж очень хотелось. Я вышел, солнце ослепило мои уставшие от монитора глаза. И я встал торжественно у дверей с «дымящимся успокоительным» в руке. Не смотря на солнце, на крыльце гулял ветер, холодный воздух дул за шиворот. Жалко, шарфик все еще не купил. Я сделал первую затяжку, резко стало все равно и на ветер, и на те анкеты дурацкие, что поджидали меня в салоне. Я вспомнил, как эта отравляющая мой организм штука хороша и как расслабляет. На физическом уровне ощутил, что напряжение пропадает из тела. Вот и говори после такого: «Нет у меня зависимости». Есть она, есть. Сколько не отрицай, а к такому успокоительному привыкаешь довольно быстро. Ну, сколько я продержался? Неделю? Нет, меньше. Слабак я, все-таки. Но жалеть себя не стал. Даже наоборот. Я вспомнил, как это хорошо, вот так стоять на улице. Да еще, когда солнышко такое. Этот ритуал как бы отвлекает от всех повседневных проблем, замедляет время. Начинаешь по-другому смотреть на мир. Он романтизируется для тебя. Замечаешь прохожих, погоду. Вообще, город замечаешь, в котором живешь. Но живешь как-то бессознательно. А все благодаря одной невинной маленькой сигаретке с арбузным вкусом.