Хам. Грубиян.
Почему он мне так безумно нравится?!
— Тебе что-то кололи? Таблетки давали?! Ты пила хоть что-то?!
Голос Бекетова доносится до меня как сквозь сон.
— Марианна, блядь! — тормошит меня, как куклу. — Говори!
— Лимона-а-а-ад. Такой вкусный. Ты тоже… выпей, — шепчу слабым голосом, понимая, что мне не то что говорить, но даже дышать становится трудно.
Почти невозможно.
— Не отключайся. Не отключайся!..
Марианна
Пробуждение ужасное. Больно всюду, горло словно распухло изнутри, а меня начинает выворачивать наизнанку.
Зрение то проясняется, то затухает.
Кажется, рядом со мной суетится врач.
В борделе есть врачи?!
Рядом гудят голоса. Крики. Маты. Грубые мужские голоса ругаются до хрипоты.
Или мы уже не в борделе?
Всё раскачивается.
Я в машине?! Или это просто комната так быстро меняет цвета и тона, крутится адской каруселью.
Потом меня резко бросает в темноту.
Затем снова вытягивает на поверхность, где неоновые кляксы цветов режут глаза.
И так по кругу.
Изматывает нереально сильно.
Потом всё замедляется. Чувства возвращаются, продираются сквозь пелену отупения.
С трудом разлепив мокрые ресницы, оглядываюсь кругом. Даже зрение возвращается. Только мне не нравится то, что я вижу.
Кажется, я до сих пор в борделе. Ад не выпустил меня.
Мне так плохо и страшно…
— Б-б-бе…
Говорить не получается. Блею, как овца.
Слёзы катятся градом.
— Я здесь!
Знакомый голос снисходит на меня как божественная благодать. Близость этого мужчины для меня успокоительна и желанна.
Бекетов садится рядом с кроватью на стул, перетягивает правую руку на своё колено и сплющивает мои пальцы.
— Меня знобит, — снова всхлипываю.
— Скоро отпустит. Обещаю.
— Мне плохо. Мне плохо…
— Знаю.
Лицо Бекетова склоняется над моим. Оно кажется мне белым-белым, как алебастровая маска, без единого признака жизни. Без эмоций, только глаза чернеют, как бездна.
Пугающая темнота его зрачков страшит и манит одновременно.
Тошнота снова подкатывает. Но тошнить нечем. Желудок сжимается и не выдаёт ничего. Только сухой, противный кашель и резь во всём теле.
— Мне плохо, — снова повторяю, как заевшая древняя пластинка, и плачу.
— Знаю-знаю. Потерпи. Тебя экстренно промыли, вкололи препарат. Скоро полегчает.
— Что со мной было?
В ответ Бекетов издаёт такой трёхэтажный мат, что я не понимаю ровным счётом ничего.
— А перевести? — пытаюсь улыбнуться.
— Хозяин борделя решил угодить щедрому клиенту. Преподнести тот же сюрприз, что и другим клиентам.
— Не понимаю.
— Шмаль в твой лимонад добавил. Поэтому ты на меня лезла, как голодная шлюха.