— Что?
— Была беременна ребенком… Нашим с тобой ребенком.
Ее слова прозвучали как выстрел. Я как будто ощутил, что ранен. Выстрел прямо в грудь. Дыхание сбилось. Я не мог сделать вдох и смотрел на нее с вопросом во взгляде.
— Что? Нашим… ребенком?
Она была беременна от меня. А я об этом ничего не знал все это время.
Сразу вспомнился малыш из сна. Я снова видел их вместе — как Камилла балует его вниманием, и он звонко хохочет. Так беспечно и естественно. Что с ним произошло? Я должен был знать эту правду. Почему я ничего об этом не знал, черт возьми?
— Я не знала сначала, что беременна. Даже не догадывалась, что вынашиваю жизнь под сердцем. Но это был твой ребенок, от тебя. Я спала только с тобой и точно это знала. Поэтому когда ты сел в тюрьму, а я узнала, что в положении… сомнений не было. Я оказалась перед фактом и…
— Ты сделала аборт?
Я понимал, что Камилла не могла это принять. Она бы не стала оставлять ребенка, если отца признали насильником. Ей бы никто не позволил. И если уже шериф заставил ее пойти против меня до самого конца, то аборт был логичен. Другого он бы не принял ни при каких обстоятельствах.
— Аборт? — повторила она и медленно мотала головой. — Я бы не смогла так поступить. Это же мое дитя, Марсель. Это мой ребенок. Как я могла его убить?
Я бы не позволил. Будь моя воля, я бы сделал все, чтобы он родился и был счастлив. Я не имел нормального отца. Тот человек, который меня зачал и воспитал — он далек от идеала. А после того, как он променял меня на сохранение имиджа, пошел с легавым на долбаную сделку — после такого я его не признаю за отца. Он мне никто. Потому что со своим ребенком я бы так ни за что не поступил.
— И что… — оказался я просто не готов к такой истории, — что с ним произошло? Где он? Почему я ничего о нем не знаю? Ты его спрятала от меня? Боялась, что я его найду и украду? Что я, — пытался я сглотнуть колючий ком под горлом, — буду плохо на него влиять?
— Наш ребенок погиб.
Я не думал, что еще остались вещи, способные меня подкосить. Способные меня ослабить и выбить из седла. Но слова о сыне были хуже отравленной стрелы. Они проникли в мое сознание и стали отравлять меня изнутри клетка за клеткой. Нерв за нервом. Нейрон за нейроном.
Ноги стали ватными. Колени подкашивались. Я оперся на поручень и едва удержался, чтобы не свалиться вниз. Это было чем-то невообразимым.
Мой сын, о котором я не знал — мертв.
— Как? — не знал я, что еще спросить. Какие еще вопросы задавать этой женщине. Теперь я начинал понимать, что заставило ее прийти сюда и стать на самый край. — Как это произошло? Почему?