Каждый мой день за решеткой был пропитан сексуальными фантазиями. Может, не самыми здоровыми и приятными для нее. Но если будет больно, а больно точно будет — я буду несказанно рад. Потому что только боль сможет исправить все ее ошибки.
И чем больше будет боли, тем приятнее мне будет наслаждаться нашей встречей.
— Кто там? — раздался ее голос из-за двери.
Кто-то постучался к ней. Но кто это мог быть?
Может, это муж вернулся из поездки? Вряд ли. Может, старая соседка снова просит соли или спичек? Тоже нет. Тогда, может… это почтальон привез посылку на своем фургоне и теперь попросит расписаться в бланке?
Нет. И снова нет, Камилла. Это я.
Твой любящий и жаждущий свидания Марсель.
Дверь открылась. На пороге появилась та, из-за которой я попал в тюрьму. Попал незаслуженно, несправедливо. Ведь на самом деле ничего не совершил такого. Все улики были сфабрикованы, я не делал этого. Не принуждал ее к сексу, это просто наглая ложь. Она солгала, чтобы избавиться от проблемы в моем лице. Потому что иначе бы я не ушел, не исчез бы из ее жизни.
Я к ней слишком привязался. Сблизился с этой странной девчонкой.
Мне хотелось быть рядом с ней, что бы ни происходило. Хорошо ей или плохо. Хочет она плакать или смеяться, хохотать после стакана виски. Или трахаться по-черному. Я хотел быть только с ней. Что в этом страшного, криминального? Разве это наказуемо? Любовь к красивой женщине вдруг стала преступлением?
Лжесвидетельство. Вот, как называются реальные преступления. А за преступления приходится платить. И если уж даже я за свои заплатил авансом, то пришел черед моей идеи фикс. Моей музы, моей слабости. Моей Ахиллесовой пяты, из-за которой жизнь вдруг превратилась в путь самурая.
Поездка в один конец.
Теперь мне наплевать на всех. На отца, на друзей, которых не осталось. На карьеру, на жизненные цели. Мне глаза затмила жажда. Просто я ее хочу. И точка. Больше ничего не надо. Только доступ к ее телу. Этой ночью.
— Марс? — застыла она с сигаретой на губе.
Стояла неподвижно. Изучала меня взглядом. Таким шокированным, честным взглядом куклы. Словно пластиковой Барби.
Хотя нет… Барби не была так красива, как эта баба. В легонькой льняной пижаме. Волосы мокрые после душа, ветер их слегка колышет, спутывает. Мне так хочется потрогать ее прядки. Мне до одури приспичило схватить ее за волосы, крепко дернуть за них. И насладиться этим стоном… Я так много раз об этом думал, пока ждал конца шестидесяти месяцев.
Бесконечные пять лет в колонии строгого режима. И вот я рядом с ней. Смотрю на это личико. Без пудры, без помады. Без гребаных теней и туши вокруг глаз. Она такая же, как и прежде. Хочется попробовать ее на вкус. Лизнуть эту сверкающую слезку на щеке. Узнать, солена ли она. Как кровь. Которую приходится глотать во время драк за выживание. Каждый сраный день на долбаной зоне.