Я замерла и вспомнила тот разговор. Когда мне звонил Марсель. Той ночью. Когда я была дома одна. И он обещал, что придет опять.
"Я не закончил, Кэм. И я приду к тебе опять. Сегодня, — дышал он в трубку словно дикий зверь. Он был так далеко, но в то же время очень близко. Я чувствовала его взгляд, его горячие руки на себе. — Я приду к тебе сегодня ночью, Камилла. Еще до рассвета. Джош не успеет ничего предотвратить. Ты будешь моей, как и должно было случиться. Только моей. И точка"
От мыслей про Марса я сглотнула. В горле пересохло, а ладони напротив стали влажными. Я натирала ими стекло экрана, оставляя мокрые разводы.
Я нервничала. Потому что знала — в том журнале звонков, что видел Джош, есть его номер. Он мне звонил. Мы говорили. Но признаться в этом я не могу. И не хочу.
— Тот неизвестный номер — он от Дороти.
— Кто такая Дороти?
— Мама того мальчика, — говорила я, не зная — ему известна правда? Он со мной просто играет или в самом деле не в курсе, кто мне звонил? — Она звонила мне недавно. И я…
— Подняла трубку?
— Да. Я приняла звонок. Одина раз, по-моему.
— Камилла-Камилла… — журил меня муж. — Я же говорил тебе не отвечать на неизвестные звонки. Говорил ведь. Пригрозил так не делать. А ты взяла и натуральным образом нарушила данное мне обещание. Практически предала меня.
— Не сгущай краски, Джош. Это просто звонок от измученной женщины. Вот и все.
— А мог быть звонок от кого-то другого. От кого-то опасного.
— Я знала, что это Дороти. Это не в счет.
— Ну и как же ты это знала, Кэм? — посмотрел на меня Джош с укором. — Как ты знала, что на этот звонок можно ответить? Ведь он у тебя не был подписан. А ты взяла и ответила. Хотя я запретил.
— Она…
— Что? Ты видела эти цифры в своих пророческих видениях? — посмеивался Джош, надевая свои зеркальные очки от солнца. В них он превращался в сурового копа. Мне было некомфортно видеть в этих стеклах свое отражение. Я как будто снова на допросе.
— Нет. Это не так.
— Тогда откуда ты знала, кому отвечать можно, а кому нет?
— Дороти позвонила на домашний.
— Ты давала незнакомой женщина наш домашний номер?
Голос мужа звучал все более недовольно. Меня допрашивал шериф. Бросая злые взгляды своими зеркальными очками под шерифской шляпой. Эти зеркальные капли смотрели то на дорогу, то на меня. Я чувствовала себя неуютно от этой атмосферы.
— Да. Я такая. Безотственная и тупая.
Чтобы уйти от реальности, я включила музыку. Сделала ее погромче. Не слушала Джоша, хотя он продолжал меня отчитывать. Как и положено мужу-перфекционисту. Классическому самцу. Который жаждет покорности, порядка в доме, чистоты и логичности в поведении.