Джош был неизменен. Таков, как и всегда. Рядом с ним я была защищена, но был свой минус. Платить за патронат приходилось свободой. И уверенностью в себе. Чувством самодостаточности. Я была просто придатком этого человека. Ему нужна была не женщина — нужна была условная дочь, которую можно постоянно обвинять, поучать, ругать, причесывать по поводу и без него.
Такая психологическая модель поведения. Он старше — я младше. Он серьезный — я несамостоятельная. Он правильный — я ненормальная. Он рассудительный мужчина — я странная дурочка с тараканами в голове.
Чем не идеальная пара.
— Ты меня вообще слушаешь?! — перекрикивал он музыку. — Вытащи эту фигню из ушей! Я кому говорю! Вытащила затычки и слушай, что муж говорит!
Я отвернулась к окну и игнорировала. Делала вид, что все нормально. Что я не жалею, согласившись ехать домой. Что я не считаю эту слабость ошибкой, а все наши отношения — фикцией. Нет. Я просто слушала музыку и смотрела в окно. На людей, идущих вдоль фасадов магазинов и кафе. На машины, проезжающие "где-то внизу" относительно нашей подоконной линии.
Мне казалось, что я несчастна. И это чувство не могла перебить даже приятная музыка. Кого я обманываю, если нет былого вкуса? Жизнь потеряла краски, я страдаю. И скучаю. По нему…
(Входящий звонок)
Мне кто-то звонил. И даже не кто-то — это был он. Тот самый номер, который терзал мою душу ночью. В отсутствие мужа. Номер, которому я не хотела отвечать. От которого не хотела принимать входящий. Но он звонил и звонил. И когда ответила — звучал голос Марселя. Моего бывшего.
— Камилла! — сердился Джош. — Я хочу, чтобы ты меня слушала, черт возьми! Прояви уважение к супругу — вытащи наушники и поговори со мной как взрослый человек!
Я нажала кнопку, чтобы принять звонок.
— Привет, малая, — слышалось вместо музыки. Теперь моя песня затихла. Был только хриплый мужской голос. Пронзающий тело до мурашек. — Ты смотрела ту запись? Видела, как хорошо там получилась? Как ты лежала, а я истязал тебя губами, языком, руками… своим обнаженным телом…
Я взглянула на мужа. Он ничего не заметил. Не понял, что я приняла звонок. Просто накрыла экран рукавом, чтобы не было видно иконку зеленой трубки. Он все еще думает, что я слушаю музыку. Сокрушается о том, что я неблагодарная дрянь. Дрянная девочка. Дрянной ребенок. Никакая я не взрослая. Не самостоятельная. Он кайфует от этого. Дать ему ремень в руки — выпорол бы. И назвал бы все "нормальным". Ему все можно — он шериф.
— Камилла, что ты там слушаешь вообще?! Покажи мне название песни, чтобы я составил список прокурору — пусть запретят их творчество в нашем штате…