А вот телефон,
Если его нет -
Другое…
Прочитайте «Иллюзии» Ричарда Баха.
Хорошая книга. Оптимистичная.
Грустить, не грустить – выбор каждого.
Не хотите – вникните в мысль.
Жизнелюбская книга,
Нырните,
С головой в плоть страниц.
Не понравится, значит вы
Грустный, и хотите таким быть.
Моя теорема пока не доказана,
Но мне кажется, она верна.
Я верю в счастье. Просто счастью,
Иногда нужно дать шанс.
Да и людям давать шанс надо.
Просто иногда невозможно.
Особенно, если брат, отец или кошка.
Особенно, если вогнали по почки
Заострённый меч,
Кристальной лжи,
И лицемерия картечь.
Можно простить любого, это личный выбор.
Только плохо, если ты умный,
И уже сделал все выводы.
Плохо, коль ты
Не такой, как они.
Не любишь машины,
Любишь книги,
Любишь истории с войны.
Не любишь пацанский
Философитет.
Не любишь насилие во всех смыслах.
Знаю, я другой, да и они не те.
Частоколами приходится,
Будучи взрослым.
А хотелось мира в мире,
И спать под звёздами.
Курю, выходит.
Корчусь от стыда,
Пока догорает плохое.
Люблю смотреть,
Как тлеет
Уважение к себе.
Суверенитет у тебя такой:
Можно все,
Но можно не всем.
Будет лучше,
Родитель к родителю
К детям
С поколениями
Будет обходительнее,
И вот,
Через век,
Сын,
Да и тот,
Сможет сказать
«Я люблю тебя, пап»,
Без реакции «гей?».
Дочь сможет быть девочкой,
И при этом служить на войне.
Стереотипы. Это как будто
Слышно нам «что-то», «ну типо».
Придурки.
Жизнь так проста,
Так нелепа под час.
Вы любите думать.
О деньгах, не о вас.
«Все, плохо, все плохо,
Нет денег, работы».
Мне очень вас жалко,
Проследуйте в жопы.
Так глупо звучит проблематика та,
Притом, что в культуре
Такая дыра.
Откройте души своей двери и ставни.
Хотите – предайте,
Хотите – признайте,
Что передали вас. Что угодно творите.
Уйдите, умрите, влюбитесь и врите.
Куртка накурена жиром нефтяника,
Робеет зайчишка в тулупе,
Измазанный снегом и грязью
Маршрутки.
Кровь дотекает до пола
До платья
Рёбра прошиблены
Правящим газом
Кряхтит и страдает
И кто его слышит
Его понимают
Зайчишки.
Кастомизации
Новая мода.
В своём гардеробе
Так много протопал,
Мой калейдоскоп
Многократно выкипел,
На чёрном белое
Розетки все в пыли.
Кусая ворону
Лови пыль из ног
Тех кто все дороги
Построить не смог,
Клянись, давай сердце,
Стукая под лавкой,
Работает шмель,
Остальные на ****ках.
Кидай руки в небо
Их там доедают,
Пусть платят хотя бы за это.
Органы медленно в деготь ныряют,
А мёд любят так наши детки.
Косая гора улетела напрасно,
Пила и курила, но хоть не опасно,
Хорь грязной походкой
Кусает бабье.
А мы за неё,
Всей горой за неё.
Гунди, не гунди,
Как сказал Заратустра
«Плевать мне на вас»,
Он был явно трусом,
Теракты случаются, нет тут прекрас,