Я что-то ей наврала. А сама все тонула в ее глазах и мраморном личике. И она смотрела на меня, не отрываясь. Тут-то и подвигалось что-то под корой. Никогда не говори никогда, саша.
Ну конечно, она тут же исчезла из моей жизни. И я ее вряд ли когда-нибудь увижу. А еще хуже, увижу, но не узнаю. Потому что это будет уже не мой ангел, а какая-нибудь клуша. А зачем вам рассказывать про будущую смерть.
зис стори телл ми май мам.
однажды с утра летом неандерталец сидел на бревнышке пьяный, пока вовсе не свалился на землю и не заснул.
сандаара вертелась около него, не давала спать.
– почему ты спишь здесь? иди домой.
он от нее отмахивался как от мухи.
А она все продолжала расспрашивать его своим вопросительным голосом:
– ты почему спишь на земле? мама будет тебя ругать.
– ы-ы-ый!!! у меня нет мамы!
– а где она?
– умерла!
– а папа?
– умерли оба!
– ты плачешь? почему ты плачешь?
и заглядывает ему в лицо.
И мой неандерталец обливается горючими пьяными слезами.
И он вовсе не тот, который на меня наезжал, наезжал на других, грубил моей маме, противный мужичонка.
А мой красивый модный неандерталевый человек.
У Алекса тоже нет папы. Он умер, когда он был маленьким. И тут-то в моем мозгу: Хлоп! Срабатывает рефлекс робин гуда. Быть за тех, кто никому не нужен. Помогать тем, кого все забыли. Дно. Может, я сама бенталь? Нет. Это не тяга к уцененным товарам. Это не защита всех униженных и оскорбленных. Это не плащ героя, развевающегося на ветру самыми что ни на есть модными цветами. В общем-то, это даже не обостренное чувство справедливости. Это и не покровительство обездоленных. Это робингудство по-даримальски. Это безусловно-рефлекторная деятельность, которая может и не имеет никакого результата. Типа. Думаю, недавно, один человек удивился. Я, да, типа самая бесчувственная эгоистка и раскольник и вдруг выдает свое робингудство, как нищий свои платиновые зубы.
Трудно что ли. Мир, в котором я живу, называется мечтой, хочешь я тебя с собой возьму, хочешь позову с собой. Ты позабудешь про печаль и боль, ты будешь над собой смеяться. Я, забывающая, как писать сообщения. Я – результат атомной войны. Я – разбитое сердце джека. Я – пульсирующая вена того вакуума, что плавает неподалеку от нашей вселенной. Я – от которой умирают цветы, как только прохожу рядом. Но только мое перевернутое зазеркалье знает, что в треугольной клумбе ныне выросли простые красивые скромные цветы. Что я написала несколько песен, которые могут вылечить больную душу. Этим летом. Может, все не так. А так, как я, например, могу сказать сейчас, когда услышу кривляние одной из граней. Но вот на этой стороне, ты получил одну драгоценную ветку: «Ты – красивый». И мне кажется, ты это понял, Алекс.