В палату заходит Крис. Она бледная и заплаканная. Подруга ставит стул, садиться рядом с кроватью и берет мою руку.
– Диана. Как мы все испугались за тебя. Ты как? – Спрашивает она.
– Я хочу умереть. – Шепчу я.
– Так нельзя, теперь тебе надо жить ради вас двоих. Ты выжила не просто так. Мы с тобой, держись. – Говорит она. – Я пойду, мы приедем завтра, а ты отдыхай.
Она разворачивается и уходит. Я провожаю ее взглядом. Шеей шевелить мне не дает что-то жесткое. Моя нога подвешена на каком-то устройстве и очень болит в груди.
У меня нет эмоций, я не могу плакать, не могу кричать, не могу шевелиться. Я просто лежу.
***
День сменяется за днем, у меня в палате всегда кто-то сидит. Мама, папа, Наташа, Крис, ко мне приходят даже Костя и Макс, но нет их. Ни Дена, ни Мари. А я боюсь спрашивать, почему их нет.
Врач говорит, что я на сильных успокоительных, потому что у меня сотрясение, и мне нельзя волноваться. Говорит, что боли в голове это нормальное явление после сотрясений. Говорит, что скоро я смогу спокойно дышать, когда заживут ребра. Говорит, что бегать я смогу, но мне предстоит еще одна операция на ноге.
Он очень много говорит. А я молчу. Я не хочу ни с кем общаться. Я не хочу никого видеть, я хочу, чтобы это был просто сон. Но это реальность. Больная, жестокая реальность, где я убила своего брата.
«Дорогой дневник! Прошло больше месяца после аварии. Меня наконец-то выписали домой. Сказать, что я пережила ад – ничего не сказать. Операция по поправке спиц, заживающие ребра, которые доставляют дискомфорт мне до сих пор, не дают мне спокойно существовать. Я не хотела возвращаться в нашу квартиру, ведь все вокруг напоминает мне о брате. Здесь лежат его кроссовки, там стоит любимый стакан, а в его комнате пахнет его парфюмом. Всегда ненавидела этот аромат, но сейчас для меня он самый родной.
Меня ежедневно пичкают какими-то транквилизаторами, чтобы я не испытывала никаких эмоций, но боль, которая внутри меня не проходит даже от них.
На ночь мне колют снотворное, чтобы я могла спать, без него мне снятся кошмары, и я кричу. Кричу от отчаяния и страха. Каждый день мне снится наша авария. Каждый день мне снится наш последний разговор. С каждым днем я ненавижу себя больше и больше.
Теперь ко мне ходит психотерапевт и разговаривает со мной пару раз в неделю. Она утверждает, что произошедшее не моя вина, но совсем не убедительно. Не моя вина в том, что я люблю тусоваться? Или в том, что я ушла из дома? Или в том, что я всегда делаю все назло своему старшему брату. Делала на зло. Если бы я не ушла в тот день из дома, то ничего бы не случилось. Я бы выслушала Дена, и все было бы хорошо.