Когда ты тонешь в подпространстве и под твоей мыслью создается материя....
Когда ты теряешь самого себя в экстазе созидания…
… тогда ты понимаешь: да, нас создали. Такими, какие мы есть. Удивительными, странными, способными творить. Не из глины – а просто так. Нас вытащила из непроявленного в Явь не чья-то кровь, пролитая на глину, но сила мысли.
Потому что когда творишь, то знаешь цену творению. И нет такой глины, чтоб создать из нее творца. И нет такой силы в чей-то крови, чтоб дать душу, способную мечтать. И нет такого дара, чтоб подарить творению свободу воли.
«Он сотворил нас не из глины» – сказал мне сын, много лет спустя. «Но где же он сейчас? Этот кто-то? Эта сила непроявленного?»
А вот на этот вопрос ответить я не мог, хоть и был это правильный вопрос.
Где он, тот кто создал нас? Никто не знал.
Хотя… у меня, как у Гончара, была идея: тот, кто творил просто …ушел. Ну, как те несчастные, которые слишком увлекаются и тонут в подпространстве, растворяются в макромире, не могут удержаться в реальности и, в конечном итоге, частью души остаются в своих творениях.
Собственно, из-за этого и случилась война. Ни один нормальный Гончар не способен верить в синие бредни о едином боге, который создал всех прекрасных существ в мире силой воли, а несчастного голого одинокого мужика из глины. Из глины, ага.
Мы из нее кошечек лепим.
Гончар знает, что душа – слишком настоящее чудо, чтоб пытаться создать ее из глины.
Ах… кажется, я растворяюсь. Теперь я сам узнаю, кто нас создал. Жаль, только тебе, Васик, не смогу рассказать.
Ведьмы
Выжженная пустыня
– Ведьма пришла в город, – шептались за моей спиной и сплевывали в пол.
– Ведьма пришла! – говорили друг другу мамочки и складывали руки в молитвенном жесте.
– Ведьму надо выгнать! – кричали в залах главы орхористов.
Я шла по улице, а в руке у меня был серебряный нож. Наверное, стоило его переделать, Лей говорил мне об этом не раз. Да и не только он. Каждый Гончар говорил мне это. Ну еще бы – они-то делали по моим идеям красивые, изящные ножи, а мой…
Мой помнил кровь. Песок, бесплодную землю. Боль. Смерть.
Неказистый старый кинжал, в трещинах и гари – вот мой инструмент. Я создала его таким, с пятнами ржавчины на металле.
Некрасиво. Негоже пользоваться таким. Не мне – той, кто придумала и создала Гончаров. У меня должно быть все самое лучшее, особенно сегодня – во время официального визита в Диррему – один из самых старых городов орхористов. Только не объяснить мне ученикам, что красивое – не всегда лучшее. Видно, потому и меня послали – мало кто знал, как я выгляжу на самом деле. А со стороны я диво как хороша. Благословенная и проклятая, но для меня самое главное – живая. Это подвиг для Гончара, который постоянно творит. Жизнь и кровь не бесконечна, сложно не расплескать ее в магию напрасно, но я стараюсь быть … бережливой. Соотносить необходимость и силы.